Avara pena, tarda o teu dom
nesta minha hora
de suspirados abandonos.
Um oboé gélido ressoa
alegria de folhas perenes,
não minhas, e esquece;
Em mim anoitece:
a água transborda
sobre as minhas mãos de erva.
Asas oscilam em frágil céu,
efémeras: o coração transmigra
e eu sou deserto
e os dias são escombros
Salvatore Quasimodo/Miguel João Ferreira
Ítaca n.º1
Coisas de Ler, 2010
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