Eco tardio

Sós com a nossa loucura e a flor referida,
Vemos que não há mais nada sobre que escrever.
Ou antes, é preciso escrever sobre as mesmas coisas de sempre,
Do mesmo modo, repetindo vezes sem conta as mesmas coisas,
Para que o amor continue e a pouco e pouco vá mudando.

Colmeias e formigas têm de ser eternamente reexaminadas
E a cor do dia aplicada
Centenas de vezes e variada do verão para o inverno
Para que o seu ritmo desça ao de uma autêntica
Sarabanda e ela aí se feche sobre si mesma, viva e em paz.

Só nessa altura a crónica desatenção
Das nossas vidas nos poderá envolver, conciliadora
E com um olho posto naquelas longas opulentas sombras amareladas
Que falam tão fundo para o nosso mal preparado conhecimento
De nós próprios, máquinas falantes dos nossos dias.


John Ashbery
Uma onda e outros poemas 
Quetzal, 1991

A luz da tarde era como mel nas árvores
Quando me deixaste e caminhaste até ao fim da rua
Onde subitamente acabava o pôr-do-Sol.
A ponte levadiça bolo-de-noiva desceu
Sobre a frágil flor de miosótis.
Tu subiste para bordo.

Horizontes ardidos de súbito revestidos de pedras douradas,
Sonhos que eu tive, alguns com suicídios,
Enchem agora o balão de ar quente.
Está a rebentar, vai rebentar não tarda,
Com qualquer coisa invisível
Só durante os dias.
Nós ouvimos, e por vezes aprendemos,
Tão juntos,

E fazemos descer o sangue, e outras coisas assim.
Foi então que os museus se tornaram generosos, vivem na nossa respiração.


John Ashbery
Uma onda e outros poemas 
Quetzal, 1991

Feverfew

It all happened long ago --
a murky milky precipitate
of certain years then drawing to a close,
like a storm sewer upheavel. Road rage had burst its flanks;
all was uncertain on the Via Negativa
except the certainty of return, return
to the approximate.

Night and morning a horn sounded,
summoning the faithful to prayer, the unfaithful to pleasure.
In that unseemly alley I first exhaled
a jest to your comic, crumb-crusted lips:
What if we were all ignorant of all that happened to us,
the song starting up at midnight,
the dream later, of lamb's lettuce and moss
near where the Acheron used to flow?

But it's only me now, I came because you cried and I had to.
Plaited bark muffles the knocker, but the doorbell
penetrates deep into the brain of one who has lived here.
O brackish clouds and dangerous,
the moon is unambiguous.



John Ashbery
A Worldly Country: New Poems
Ecco, 2007