Estas máquinas que a humidade não oxida,
estas sondas em que nenhuma chama, nenhum
clamor
se levanta ao longo das tuas veias,
tudo prepara, quase em segredo,
a maldição das searas frias.
Jazes, pálido e em silêncio,
como uma vela que a brisa de outros dias, de
outro mar,
foi apagando lentamente,
enquanto ouvias os búzios e o eco das fúrias.
José Agostinho Baptista
Agora e na hora da nossa morte
Assírio & Alvim, 1998
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