A poesia permite que as palavras destrincem
da linguagem e que a natureza, de tão vista,
se retire da luz que cai em cheio sobre a pintura.
Sendo assim, se os sinos dobram na linguagem,
the hearse and the solemn tolling of the bell,
será por aquele que, na contemplação do exterior,
perdeu já a quietude que autoriza o seu uso.
Para quem escreve, o belo nunca é um dado
adquirido da linguagem: a palavra, inclusive,
repele-o e só o admite se ele aceita o paradoxo
do seu estatuto. Porque a poesia não passa
de uma máquina de triturar a paisagem:
moldura de sangue em que nunca nos vemos
sem nos interrogarmos de onde ele vem,
se das rugas do rosto ou das cavernas do discurso.
Fernando Guerreiro
Outono
Black Sun Editores, 1998
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