Non vi innamorate

non credete al cuore...

Sou filho de Schönberg e do maestro Mahler,

do diapasão sinfónico e diafónico,

sou o tetracorde do inferno e sou o pentacorde,

sou como uma borboleta que procura

entre ervas uma flor rara e belíssima para se apaixonar;

e sete, setenta vezes sete, infinito,

em terra, em céu, até onde pode chegar o pensamento,

é o campo de árvores e de gritos,

e timbres, perdidos sabores; como a chuva

que parece cair mas sobe,

e se alarga afundando as raízes, grave,

e, suspirando ao sol, faz caminhar

as nuvens e penetra talvez no divino

para além do universo onde

ao celestre da atmosfera parece gritar obscuramente

os esquecimentos e dissonâncias, longínqua piedade,

e alegria, indiferenças, dores, doces apelos das estrelas,

e, como diz o meu mestre, escorre

a doce matemática apaixonante

da melodia que dá a intensidade...

Meu Schönberg, meu Berg, gente que se arrisca,

que pela teia da música se aventura

procurando tacteá-la, desenleia, esquadrinha,

mistura às apalpadelas na ânsia de encontrar...

- encontrar o quê? a história de um dia alegre?

a hipocrisia de um velho que deixou de amar?

ou o pensativo planar de uma asa branca

sobre a amendoeira rescendendo a sonho?

ou o morrer de amor da juventude

que canta e passa, breve, como o esquecimento?

ou a tristeza do homem que envelhece

e para quem todos os dias são para poupar?

encontrar aquelas belas canções dos que morreram?

a voz das sombras? o ressoar do sopro?

aquele som do ar e da respiração

a que chamamos espiritual, e que te parece arder?

talvez saber os nomes da consciência,

o sentido daqueles suspiros, deste brumoso caminhar

entre homens que parecem não ter cara

e máquinas com pressa de matar,

o sentido deste infeliz tormento

feito de indolência, de um dizer sem falar,

de um aipo de agonia que se embrulha no desconforto,

que sabe de roer mas não como acabar? -

... gente que chama experiência à fantasia

e que por entre os erros parece encontrar-se,

que, como o rouxinol, na lua nova,

ao baloiçar de um sino quer cantar,

essa gente que ri e se diverte, se entrega à loucura

e, enganada ou não, brinca no que faz...

Amigos, mestres, marceneiros de harmónicas,

é a vida que o órgão quer fazer soar!

E a teoria é como uma caixinha

onde estão fechados os ossos que não cantam.

Franco Loi
Memória
Quetzal Editores, 1993