Paris

O teu choro a quem não o quer

Paul Eluard

I

Não posso dormir, porque o circo veio parar

__em frente à minha janela e muita gente acorre em alvoroço!

________________________________Como através da erva

do Inferno, vejo os seus rostos, que trazem a esta cidade a destruição

_e as poesias inesgotáveis, de que ouvi

falar, a dormir, entre Nancy e Versalhes,

_das celas da prisão sob as estrelas do rio,

que envia ao céu a sua amargura,

_nas margens e nas florestas, que fedem aos cadáveres dos alemães.

Eu dormia quando era pastor e lia a minha Bíblia

_e não pensava no metropolitano que despedaçava o meu sono,

como se eu fosse culpado, como se tivesse aniquilado raparigas

_e induzido rapazes a um sono de dez horas,

como se eu fosse um dos mendigos que não mostram o rosto

_quando o sol vai passear por cima da catedral,

como se eu fosse o homem dos olhos que vos apunhalam, porque

_ não quero morrer à fome, «à la fin tu es la de ce monde ancien...»

Oh, eu conheço o meu Pascal e os meus poetas dos pavilhões,

_os gemidos que saem dos hospitais sobre o Sena

e que a fétida manhã faz entrar pela tua janela, atingindo em cheio

_o teu coração, que tens de trazer contigo, mesmo que o quisesses devorar,

esse coração, num sítio verde e soalheiro, esse coração

_que uma vez se arrastou no doce feno e sonhou com baldes de leite a

_________________________________________________sussurar,

esse coração que sufocava nas estradas, que esteve nas fábricas

_e teve de respirar o suor da gente néscia que trabalhava nas queijarias,

esse coração que viu nascer o dia antes de o Sol chegar,

_que dormitava com ladrões em frios catres

no fim dos comboios,

_nas margens das bebedeiras,

_nas margens da erva,

_nas margens da glória,

_nas margens da ciência,

esse coração que quer sair do cárcere, para ser livre como as aves

e como as nuvens de Março pairar sobre a Torre Eiffel, com a qual

_________________________________________estou sozinho,

_para ter as maiores conversas do ano,

deste ano de luto e tristeza.

II

Não posso dormir, porque três milhões fazem muito barulho!

_Três milhões que sonham com os progressos da técnica,

que rezam a sua luta sob os solavancos das locomotivas,

_ que dos sarcófagos de vidro fumegam para a manhã,

não posso dormir, porque sei que eles desprezam o meu rosto,

_este rosto que foi uma vez carne e sangue

e que esta noite se contrai, para se tornar na visagem horrenda do

________________________________________________Diabo,

_no abismo, no aniquilamento,

um rosto que não é digno de nenhuma paz,

_este meu rosto, que viu mais que todos os rostos desta cidade juntos,

desta cidade que chora nas árvores e sob o vestido de seda

_da «chansonette» na praça da Concórdia...

III

Se eu pudesse dizer quantas vezes quis morrer esta noite,

morrer sem salmo e sem mãe nem pai, morrer como os animais

que sufocam, encurralados entre muros,

_morrer como um verme pisado, sem qualquer assistência,

morrer como o melro esmagado pela roda do comboio aéreo,

_morrer como as almas das árvores, que mandam com o vento

os seus segredos para os oceanos, quando a Primavera chega, porque

_«à la fin tu es las de ce monde ancien...»,

tanto sofrimento, tanto cheiro de corpos humanos nunca eu antes

________________________________________tinha respirado.

IV

Já não suporto ser mais humilde que o vendedor de espargos,

ser mais humilde que a vidente e mais humilde

que o padre que bate com o pé na pia de água benta de Notre Dame...

_Já não suporto ser mais pobre que o mendigo,

que arrecadou os meus últimos dez francos,

_sem me dizer sequer «bonjour»,

mais pobre que as prostitutas e as crianças que, debaixo dos castanheiros,

_vão lambendo gelados com as línguas do Demónio,

que se parecem com as línguas deste mundo quente, cintilante, aleatório.

_São pessoas que não têm nome, não se chamam Primavera, nem Verão,

nem Inverno, têm o belo nome colectivo de PARIS

_e podem ver-se à noite, de bocas abertas

e rostos cavados, silentes e estertorando de sofrimento terreno,

_ que a ciência lhes ensinou,

para que possam acusar Deus!

_ Vês estas pessoas remarem para casa com sapatos de salto alto e

__________________________________________aspirarem o ar

do fraterno oceano, fazerem as agulhas

_e arrancarem aos apitos o seu som trinados,

estenderem as pernas em cadeiras de veludo algo desengonçadas,

________________________________esconderem as úlceras

_e lerem às meninas uma palavra bem conhecida da Bíblia,

sentadas na borda da cama, quando a última claridade do dia já está

_____________________________________________farta do sol.

V

E onde está o teu amigo que te devia explicar estas poesias,

que espeta a carne assada para a pôr no teu prato, enquanto recitas um

_______________________________________poema de Baudelaire?

__Onde está o teu amigo que te acompanha até à beira-rio, vestindo

_________________________________________uma camisa lavada,

com punhos perfumados, movendo-se como os jovens senhores dos 

_____________________________________________castelos de Loire,

_de cujas bocas só saem palavras como «Valery, Eluard, Coty,

Ile de France» ou Notre natures est dans le mouvement...»?

Onde está o teu amigo que dez vezes por dia te diz quão rico tu és

e que desfia os teus pensamentos à beira do lago

em que os Franceses contradizem a sua história gloriosa,

_onde se comportam como se a revolução só ontem tivesse terminado.

Onde está o teu amigo que exalta a tua pobreza,

_que foi criada

numa aldeia da desesperada e fragmentada Áustria

por uma mãe que só frequentou três classes da escola primária

_e por um pai que a tempestade do norte impeliu como um animal

____________________________________através das entranhas

_do frio escandinavo

quando fugia ao malogro da sua própria alma?

VI

Paris: um mar que te aniquila, uma aura

_de telhados, capelas mortuárias, de fábricas e saias de seda,

uma aura de árvores irisantes e danças delicadas, em rodopio,

_o cheiro dos albergues de urina abertos, onde os homens abandonados

_____________________________escrevem, com a sua água dourada,

destinos que, há muito esquecidos, já não consolam nenhum coração,

________________________________________em cristalinas

paredes de pez, prisioneiros do pó e da fome da manhã,

que se levanta com o dia, com o dia que debaixo da ponte

_acorda e esfrega os olhos.

Este é o vício do meu cérebro, destruído por milhões de vocábulos

_e por milhões e milhões de palavras de consolo, que vão desdes os

_____________________________________________Gregos

até ás luzes verdes e vermelhas do cruzamento,

_este é o ponto em que a terra foi mais fria para mim...

Não posso dormir, nunca poderei dormir

porque vejo sempre este rio e sempre

me impele o asco destes bordéis, esta beleza que vai morrendo

_entre os troncos da Avenida de Ternes...

Não posso dormir, porque o circo veio parar

_em frente da minha janela e muita gente acorre em alvoroço! Quero

_____________________________________________esquecer

toda essa gente, porque a minha fome é grande... e me faz regressar a 

______________________________________________um país

_que ainda ninguém viu, um país de verdes e soluçantes madrugadas,

um país que tem o meu nome,

uma manhã sem destruição....

Thomas Bernhard
Na Terra e no Inferno
Assírio & Alvim, 2000
Tradução de José A. Palma Caetano