«Era a última semana de Março e, embora soubesse que ainda era possível rectificar a minha situação académica, ignorei o assunto. A verdade era que, depois de Kim, os estudos tinham deixado pura e simplesmente de me interessar; no estado em que me encontrava, era incapaz de me sentar numa sala de aula, lado a lado com estranhos, escutando um professor a divagar sobre literatura. Todos os livros me pareciam ridículos, e todas as obras imitações patéticas da vida real. As dores das personagens de um grande autor em nada se comparavam à minha; eram baboseiras, invenções de um imitador que, como denunciara Platão, se encontra a diversos graus de separação da verdade. As palavras de Bill não me saíam da cabeça: o mal estava feito, e eu não podia ser punido por isso. Porém, de uma maneira mais sádica, a vida fora de uma cela tornara-se um veredicto bem mais penoso. A cidade, com as suas constantes mutações de gente, de ritmo, de luz e de escuridão, de riqueza e de pobreza, era o lugar ideal para alguém se deixar engolir pela prisão da sua própria mente, pelo eterno círculo vicioso criado pela culpa.»

João Tordo

Hotel Memória
Quidnovi, 2007