É uma sorte passear entre os castanheiros
dizes-me uma manhã de Novembro
enquanto as canas de milho tombadas
resplandecem sob as janelas e as mulheres da terra
abrem a porta da loja. É uma sorte
dobar meadas na vida que nos não pertence
para escutar o rugido todo nosso
das folhas: as palavras caem felizes
como as bagas vermelhas da cerdeira brava.
É uma sorte não se enganar no carreiro
para a colina donde o eremita
há alguns séculos olhava a Lombardia
e onde no restolho nós dois nos abraçamos.
Alberto Nessi
Tradução A.M.
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