lugares mal situados

2010-11-17T14:36:00.001Z

2010-11-17T11:00:00.003Z

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas
Que são como sítios fora dos mapas
Como pedras fora do chão
Como crianças órfãs
Homens sem fuso horário
Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas
Que são como caminhos barricados
Homens que querem passar pelos atalhos sufocados
Homens sulfatados por todos os destinos
Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias
Que são como os esconderijos dos contrabandistas
Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis
Homens que são sobreviventes vivos
Homens que são sítios desviados
Do lugar

Daniel Faria

(Porque tudo tem um fim.)

O rei de Assini

2010-11-16T16:38:00.001Z

E Assini...

ILÍADA

Olhámos ao longo da manhã em redor de todo o castelo

começando pelo lado da sombra aí onde o mar

verde e sem cintilação, o peito de um pavão

morto

nos acolheu como o tempo sem nenhuma fenda.

As veias da rocha desciam do alto

vides contorcidas nuas de muitos ramos ganhando vida

ao tocar a água, enquanto os olhos que as seguiam

lutavam para escapar ao cansativo embalo

perdendo cada vez mais força.

Pelo lado do sol um longo mar costeiro todo aberto

e a luz esfregando pedraria nas grandes muralhas.

Nenhuma figura viva os pombos-bravos partiram

e o rei de Assini que há dois anos

procuramos

desconhecido olvidado por todos e por Homero

apenas uma palavra na Ilíada e essa incerta

atirada para aqui qual a máscara tumular em ouro.

Tocaste-lhe, lembras-te do seu som? Oco dentro da luz

como o odre seco na terra escavada;

e o mesmo som no mar com os nossos remos.

O rei de Assini um vazio debaixo da máscara

por todo o lado connosco, debaixo de um nome:

«e Assini...e Assini...»

e os seus filhos estátuas

e os seus desejos um esvoaçar de aves e o vento

nos espaços das suas reflexões e os seus barcos

atracados em porto que não se vê;

debaixo da máscara um vazio.

Por detrás dos olhos grandes dos lábios curvos do cabelo

encaracolado

relevos na cobertura de ouropel da nossa existência

um sinal obscuro que viaja como o peixe

pela serenidade alvorescente do mar e estás a vê-lo:

um vazio por todo o lado connosco.

E a ave que voou num outro inverno

com a asa quebrada

paradouro de vida,

e a jovem mulher que partiu para brincar

com os caninos do verão

e a alma que procurou os guinchos o mundo inferior

e o lugar como a grande folha de plátano que a torrente do

sol arrasta

com os monumentos antigos e a tristeza contemporânea.

E o poeta demora-se olhando as pedras e

interroga-se

existem acaso

entre estas linhas estragadas as arestas os gumes

os côncavos e as curvas

existem acaso

aqui onde se encontra a passagem da chuva do vento

e do desgaste

existem o movimento do rosto o traçado do carinho

daqueles que diminuíram tão estranhamente dentro da nossa vida

desses que ficaram sombras de vagas e reflexões com

a imensidade do mar

ou porventura não nada fica a não ser apenas o peso

a saudade do peso duma existência viva

aí onde agora sem substância ficamos vergando

como hastes do salgueiro abominável amontoadas dentro da lama

juncaria arrancada

imagem de rosto que se tornou mármore na decisão de uma

amargura para sempre.

O poeta um vazio.

Com seu escudo o sol subia combatendo

e do fundo da caverna um morcego assustado

bateu na luz como a flecha sobre o escudo:

«e Assini e Assini...» Não seria ele o rei de

Assini

que procuramos tão minuciosamente nesta acrópole

tocando por vezes com os nossos dedos o tacto deles

sobre as pedras.

Assini, verão 38 - Atenas, Jan. 40

Yorgos Seferis

Poemas Escolhidos

Relógio D'Água, 1993

Tradução de Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratisinis

O velho

2010-11-16T16:21:00.000Z

Passaram tantos rebanhos tantos pobres
e ricos cavaleiros, outros
das aldeias distantes passaram
a noite nas valetas da estrada
acenderam fogueiras contra os lobos, vês
a cinza? Negrejantes círculos cicatrizados.
Está cheio de marcas como a estrada.
Ao poço seco mais acima atiravam os cães
com raiva, não tem olhos está cheio
de marcas e é leve; o vento sopra;
não distingue nada conhece tudo,
bainha vazia de cigarra em árvore oca
não tem olhos nem nas mãos, conhece
a alba e o ocaso conhece as estrelas
o sangue delas não o alimenta, nem sequer
está morto, não tem tribo, não morrerá
esquecê-lo-ão simplesmente, nem sequer antepassado.
As unhas cansadas nos seus dedos
escrevem cruzes sobre lembranças podres
enquanto o turvo vento sopra. Está a nevar.

Vi a geada em redor dos rostos
vi os lábios húmidos as lágrimas geladas
no canto dos olhos, vi a linha
de dor junto das narinas e o esforço
nas raízes da mão, vi o corpo a acabar.
Nem solidão tem esta sombra amarrada
a um pau que secou que não verga
não se baixa para se deitar, não pode;
o sono espalharia as suas articulações
pelas mãos das crianças para brincarem.
Ordena como os ramos mortos
que se partem quando anoitece e o vento
acorda dentro os barrancos
ordena às sombras dos homens
não ao homem dentro da sombra
que não ouve excepto a voz baixa
da terra e do mar aí onde se juntam
à voz do destino. Está completamente de pé
na margem, entre novelos de ossos
grades vazias esperando
pela hora do fogo.

Drènòvô, Fevereiro 1937

Yorgos Seferis

Poemas Escolhidos

Relógio D'Água, 1993

Tradução de Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratisinis

Cântico XIII

2010-11-16T12:22:00.000Z

Renova-te.
Renasce em ti mesmo.
Multiplica os teus olhos, para verem mais.
Multiplica os teus braços para semeares tudo.
Destrói os olhos que tiverem visto.
Cria outros, para as visões novas.
Destrói os braços que tiverem semeado,
Para se esquecerem de colher.
Sê sempre o mesmo.
Sempre outro. Mas sempre alto.
Sempre longe.
E dentro de tudo.

Cecília Meireles

Canto I

2010-11-15T21:07:00.002Z

E pois com a nau no mar,
Assestamos a quilha contra as vagas
E frente ao mar divino içamos vela
No mastro sobre aquela nave escura,
Levamos as ovelhas a bordo e
Nossos corpos também no pranto aflito,
E ventos vindos pela popa nos
Impeliam adiante, velas cheias,
Por artifício de Circe,
A deusa benecomata.
Assim no barco assentados
Cana do leme sacudida em vento
Então com vela tensa, pelo mar
Fomos até ao término do dia.
Sol indo ao sono, sombras sobre o oceano,
Chegamos aos confins das águas mais profundas,
Até o território cimeriano,
E cidades povoadas envolvidas
Por um denso nevoeiro, inacessível
Ao cintilar dos raios de sol, nem
O luzir das estrelas estendido,
Nem quando torna o olhar do firmamento
Noite, a mais negra, sobre os homens fúnebres.
Refluindo o mar, chegamos ao local
Premeditado por Circe.
Aqui os ritos de Perímedes e Euríloco e
«De escava a cova cobital escavo».
Vazamos libações a cada morto,
Primeiro o hidromel depois o doce
Vinho mais água com farinha branca.
E orei pela cabeça dos finados;
Em Ítaca, os melhores touros estéreis
Para imolar, cercada a pira de oferendas,
Um carneiro somente de Tirésias,
Carneiro negro e com guizos.
Sangue escuro escoou dentro do fosso,
Almas vindas do Erebus, mortos cadavéricos,
De noivas, jovens, velhos, que muito penaram;
Húmidas almas de recentes lágrimas,
Meigas moças, muitos homens
Esfolados por lanças cor de bronze,
Desperdício de guerra, e com armas em sangue
Eles em turba em torno de mim, a gritar,
Pálido, reclamei-lhes por mais bestas;
Massacraram os rebanhos, ovelhas sob lanças;
Entornei bálsamos, clamei aos deuses.
Plutão, o forte, e celebrei Prosérpina;
Desembainhada a diminuta espada,
Fiquei para afastar a fúria dos defuntos,
Até que ouvisse Tirésias.
Mas primeiro veio Elpenor, o amigo Elpenor,
Insepulto, jogado em terra extensa,
Membros que abandonamos em casa de Circe,
Sem agasalho ou choro no sepulcro,
já porque labutas nos urgiam.
Triste espírito. E eu gritei em fala rápida:
«Elpenor, como veio a esta praia escura?
Veio a pé, mais veloz que os marinheiros?»
E ele taciturno:
«Azar e muito vinho. Adormeci
Na morada de Circe ao pé do fogo.
Descendo a escadaria distraído
Desabei sobre a pilastra,
com o nervo da nuca estraçalhado,
O espírito procurou o Avernus.
Mas, ó Rei, me lembre, eu peço,
E sem agasalho ou choro,
Empilhe as minhas armas numa tumba
À beira-mar com esta gravação:
Um homem sem fortuna e com um nome a vir.
E finque o remo que eu rodava entre os amigos
Lá, erecto, sobre a tumba.»
Veio Anticléia, a quem eu repelia,
E então Tirésias tebano,
Levando o seu bastão de ouro, viu-me
E falou primeiro:
«Uma segunda vez? Por quê? homem de maus fados,
Face aos mortos sem sol e este lugar sem gáudio?
Além do fosso! Eu vou sorver o sangue
Para profecia.»
E eu retrocedi,
E ele, vigor sanguíneo: «Odysseus
Deverás retornar por negros mares
Através dos rancores de Netuno,
todos os teus companheiros perderás.»
Depois veio Anticléia.
Divus, repouse em paz, digo Andreas Divus,
In officina Wecheli, 1538, vindo de Homero.
E ele velejou entre sereias ao
largo e além até Circe.
Venerandam,
Na frase em Creta, e áurea coroa, Afrodite,
Cypri munimenta sortita est, alegre, orichaldi, com dourados
Cintos, faixas no seios, tu, com pálpebras de ébano
Levando o ramo de ouro de Argicida. Assim:

Ezra Pound
Os Cantos
Assírio & Alvim, 2005
Tradução de José Lino Grünewald

Mensagem aos adolescentes

2010-11-15T21:03:00.001Z

Crianças, experimentai fazê-lo em casa
e sabereis como é bom sem ninguém vos contar.
Recordai que não há nada que vos possam ensinar vossos pais.
Eles não são vós.

Deitai-vos, bebei.
Há séculos que estas coisas acontecem
e ninguém demonstrou até agora
que sejam muito piores que a guerra.
Há um paraíso para lá dessa linha branca.

Tudo o que faz mal e vós não fazeis,
crianças, estai-lo trocando pela serenidade.
Falaram-vos dela? Algum de vós sabe a que sabe?

Se ignorais quem sois, evitai o rodeio
de averiguá-lo, juntai-vos aos outros. Um lugar no grupo
é um posto no mundo;
ora bem,
crianças,
erga lá a mão o que queira morrer sendo útil e sensato.
Lá está, não é nada divertido.

Quanto ao resto, eu sei que não sois felizes,
quando menos pensáveis que todo o mundo vos odeia.
Pois é certo, mas não faltam motivos, sois jovens e
estúpidos e não tendes direito
a todo esse futuro que ides desperdiçar (como nós, aliás).

Estais sós, é isso? Com efeito.

Aprendei a ser livres, da mentira não fujais;
sabereis por experiência que é mais sólida
que qualquer verdade pactuada.

E sobretudo,
meus lindos,
não deveis crer
que a vida vale a pena vivê-la
só por tal jurarem desde sempre os maiores cabrões.

José Luis Piquero
Tradução A.M.

Monólogo do vello traballador

2010-11-15T12:55:00.000Z

Agora tomo o sol. Pero até agora
traballei cincoenta anos sin sosego.
Comín o pan suando día a día
nun labourar arreo.
Gastei o tempo co xornal dos sábados,
pasou a primavera, veu o inverno.
Dinlle ao patrón a frol do meu esforzo
i a miña mocedade. Nada teño.
O patrón está rico á miña conta,
eu, á súa, estou vello.
Ben pensado, o patrón todo mo debe.
Eu non lle debo
nin xiquera iste sol que agora tomo.
Mentras o tomo, espero.

Celso Emílio Ferreiro

Criação

2010-11-14T19:26:00.000Z

Estou vivo e de manhã surpreendi as estrelas.
A companheira dorme ainda e não sabe.
Dormem todos, os companheiros. O claro dia
vejo mais nítido que os rostos submersos.

Passa um velho à distância, a caminho do trabalho
ou a gozar a manhã. Não somos diferentes,
ambos respiramos o mesmo esplendor
e fumamos tranquilos para enganar a fome.
Também o corpo do velho deve ser puro
e vibrante – deveria estar nu ante a manhã.

Esta manhã a vida escorre-nos na água
e em terra: em torno o fulgor da água
sempre jovem e a descoberto os corpos de todos.
Haverá o grande sol e a aspereza da praça
e o rude cansaço que nos verga para o chão
e a imobilidade. Estará a companheira
- um segredo de corpos. E cada um dará sua coisa.

Não há voz que rompa o silêncio da água
de manhã. Nem nada vibrando sob o céu.
Apenas um calor que dissolve as estrelas.
Treme-se ouvindo vibrar a manhã virginal,
como se nenhum de nós estivesse acordado.

Cesare Pavese
Tradução A.M.

Massa

2010-11-14T12:49:00.002Z

No fim da batalha,
morto o combatente, apareceu-lhe um homem
dizendo: “Não morras, amo-te tanto!”
Mas o cadáver, ai, lá ia morrendo.
Então vieram dois e repetiram:
“Não nos deixes, coragem, volta para a vida!”
Mas o cadáver, ai, lá ia morrendo.
Acudiram então vinte, cem, mil, quinhentos mil,
clamando: “Tanto amor e nada poder contra a morte!”
Mas o cadáver, ai, lá ia morrendo.
Então rodearam-no todos os homens da terra;
olhou-os o cadáver triste, emocionado;
pôs-se em pé lentamente,
abraçou o primeiro homem; e começou a andar...

César Vallejo
Tradução A.M.

Julguei passar meu tempo

2010-11-13T11:50:00.000Z

Julguei passar meu tempo
amando
e sendo amada
começo a dar-me conta
que o passei despedaçando
e sendo por meu turno
des
-pe
-da
-ça
-da.

Claribel Alegria
Tradução A.M.

2010-11-13T06:30:00.002Z

«Mas ninguém se atrevia a dizer-lhe nada, porque todos o temiam. Sim, na idade em que a maior parte das pessoas se encolhem o mais que podem, como que para se desculparem de continuarem presentes, Louis fazia com que o temessem e comportava-se como bem lhe dava na gana. Até a sua jovem esposa renunciara a forçá-lo a arriar a bandeira, valendo-se da cona, esse ás de trunfo das mulheres novas. Porque sabia o que ele faria caso ela negasse a entreabrir-lha. Mais, Louis ia ao ponto de lhe exigir que lhe facilitasse a tarefa, servindo-se de meios que ela considerava frequentemente exorbitantes. E ao mais pequeno sinal de revolta da parte dela, ele ia ao lavadouro buscar a pá de bater e espancava-a até ela reconsiderar. Diga-se entre parênteses.»

(...)

Samuel Beckett
Malone está a morrer
Dom Quixote, 1993
Tradução de Miguel Serras Pereira

2010-11-13T06:26:00.004Z

«Deixarei de responder às perguntas. Tentarei também não as fazer. Há-de ser possível enterrar-me, deixarei de ser visto à superfície. Daqui até lá fico a contar histórias de mim para mim, se for capaz. Não serão histórias do mesmo género que antes, mais nada. Serão histórias nem bonitas nem feias, calmas, nelas já não haverá fealdade, nem beleza, nem febre, será quase vida, como o artista. O que é que eu disse agora? Não tem importância. Prometo-me muita satisfação, uma certa satisfação. Estou satisfeito, aí está, estou pronto, reembolsam-me, já não preciso de nada. Deixem-me começar por dizer que não perdoo a ninguém. Desejo a todos uma vida atroz e depois as chamas e o gelo dos infernos e nas execráveis gerações vindouras uma memória honrada. Por esta noite basta.»

(...)

Samuel Beckett
Malone está a morrer
Dom Quixote, 1993
Tradução de Miguel Serras Pereira

Início de Agosto

2010-11-12T19:03:00.004Z

Início de Agosto. Há um ano atrás, eu estava na Rússia. O calor era intenso, as ruas de Moscovo ardiam, o céu estava sempre coberto por nuvens brancas, e por cima do campo de aviação os pilotos cruzavam-se, vacilavam e tornavam a juntar-se, como veleiros, momentos antes da tempestade. A juventude entusiasmava-se com os saltos de pára-quedas. De uma altura de cinco ou seis mil metros, os pára-quedistas lançavam-se na vertigem do vazio, deixavam-se cair como pedras e ao mesmo tempo cantavam, para não serem mortos pela pressão atmosférica. Aos nossos ouvidos chegavam fiapos do seu canto heróico. Depois, já muito perto do solo, já muito perto do cume prateado das torres de rádio, abriam o pára-quedas e aproximavam-se do solo devagar. Quanto tempo duraria? Minutos? Víamos como eles caíam, numa lentidão terrível, e como depois flutuavam. Tudo numa fracção de segundo. Uma proletária de dezassete anos lançou-se de uma altura de três mil metros e matou-se. Quando a encontraram, a mão agarrava com toda a força a asa da sacola, em vez do fio que abriria o pára-quedas. Terá sido proclamada «heroína do povo»?

Annemarie Schwarzenbach
Morte na Pérsia
Tinta-da-China, 2008
Tradução de Isabel Castro Silva

Precisão

2010-11-12T09:44:00.000Z

O que me tranquiliza
é que tudo o que existe,
existe com uma precisão absoluta.
O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete
não transborda nem uma fração de milímetro
além do tamanho de uma cabeça de alfinete.
Tudo o que existe é de uma grande exatidão.
Pena é que a maior parte do que existe
com essa exatidão
nos é tecnicamente invisível.
O bom é que a verdade chega a nós
como um sentido secreto das coisas.
Nós terminamos adivinhando, confusos,
a perfeição.

Clarice Lispector

Adeus

2010-11-11T15:40:00.000Z

Qualquer coisa esta tarde valia tanto
como a minha vida. Qualquer coisa pequena
se alguma há. Um martírio para mim esse ruído
sereno, sem escrúpulos, sem eco,
de teu sapato baixo. Que vitórias
busca quem ama? Porque são estas ruas
tão direitas? Nem olho para trás nem posso
já perder-te de vista. Esta é a terra
do escarmento, até os amigos
dão má informação. Minha boca beija
aquele que morre, aceitando-o. E a própria
pele dos lábios é a do vento. Adeus.
É útil norma, dizem, este sucesso. Fica
tu com as nossas coisas, tu, que podes,
que eu vou para onde a noite quiser.

Claudio Rodríguez
Tradução A.M.

A paixão

2010-11-10T21:34:00.001Z

Saímos do amor
como dum desastre aéreo
Tínhamos perdido a roupa
os documentos
a mim faltava-me um dente
e a ti a noção do tempo
Era um ano longo como um século
ou um século curto como um dia?
Por cima dos móveis
pela casa
só despojos quebrados:
copos retratos livros desfeitos
Éramos sobreviventes
duma derrocada
dum vulcão
de correntes enfurecidas
e despedimo-nos com a vaga sensação
de termos sobrevivido
mas não sabíamos para quê.

Cristina Peri Rossi
Tradução A.M.

Insónia

2010-11-10T21:28:00.002Z

Madrid é uma cidade de mais de um milhão de cadáveres
(segundo as últimas estatísticas).
De noite às vezes eu reviro-me e entro
neste nicho em que apodreço há 45 anos,
passando longas horas a ouvir gemer o furacão, ou ladrar os cães,
ou correr brandamente a luz do luar.
E longas horas passo gemendo como o furacão,
ladrando como um cão enfurecido,
correndo como o leite do ubre quente duma grande vaca amarela.
E passo longas horas interrogando Deus,
perguntando por quê minha alma apodrece lentamente,
por quê apodrece mais de um milhão de cadáveres nesta cidade
de Madrid,
por quê no mundo apodrecem lentamente mil milhões de cadáveres.
Diz-me, que horto queres adubar com a nossa podridão?
Temes que se te sequem os grandes roseirais do dia,
as tristes açucenas letais de tuas noites?

Dámaso Alonso
Tradução A.M.

Em suma

2010-11-09T20:53:00.003Z

Um a um foram saindo de cena
os companheiros. Partiam, com a tarde,
para fins empobrecidos,
na rota dos eleitos para filhos e despesas.
As noites faziam-se livrescas,
estendiam sobre mim o seu império
de silêncios e desfalques.

Entretanto, engrossava o meu diário
de rasuras, de cálculos moídos,
partilhado por verrinas e recados
sem resposta. Bebia o desalento
por canecas de latão, corria
as persianas. É muito pouca sorte.

Os versos, com o tempo, tornavam-se mais longos,
cresciam para trás, para fora
dos cadernos, ocupavam a minha vida
tal a morte na semente de madeira.
Afeiçoava-me isso sim à solidão, cortava
o negativo dos afectos, protegido na cabeça
por um chapéu de feltro;
pois essas são as coisas e as coisas
que ontem nos pareciam boas
não existem.

José Miguel Silva
Vista para um Pátio seguido de Desordem
Relógio d'Água, 2003

2010-11-09T19:20:00.001Z

já que sentir é primeiro
quem presta alguma atenção
à sintaxe das coisas
nunca há-de beijar-te por inteiro;

por inteiro ensandecer
enquanto a Primavera está no mundo
o meu sangue aprova,
e beijos são melhor fado
que sabedoria
senhora eu juro por toda a flor: Não chores
- o melhor movimento do meu cérebro vales menos que
o teu palpitar de pálpebras que diz

somos um para o outro: então
ri, reclinada nos meus braços
que a vida não é um parágrafo

E a morte julgo nenhum parêntesis

e.e. cummings
xix poemas
Assírio & Alvim, 1998
Tradução de Jorge Fazenda Lourenço

2010-11-09T19:17:00.002Z

algures aonde eu nunca viajei, alegremente além de
qualquer experiência, os teus olhos têm o seu silêncio:
no teu gesto mais frouxo há coisas que me prendem,
ou que não posso tocar de tão próximas que estão

o teu mínimo olhar há-de facilmente desprender-me
embora eu me tenha cerrado como dedos,
tu sempre me abres pétala a pétala como abre a Primavera
(tocando hábil, misteriosamente) a primeira rosa

mas se teu desejo for encerrar-me,eu e
minha vida fecharemos em beleza,de repente,
como quando o coração desta flor imagina
a neve em tudo cuidadosa descendo;

nada do que existe para ser sentido neste mundo iguala
o poder da tua extrema fragilidade: cuja textura
me submete com a cor dos seus domínios,
representando a morte e para sempre em cada alento

(eu não sei o que é que há em ti que fecha
e abre;apenas alguma coisa em mim entende
a voz dos teus olhos mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem tão finas mãos

e.e. cummings
xix poemas
Assírio & Alvim, 1998
Tradução de Jorge Fazenda Lourenço

Eco tardio

2010-11-08T21:07:00.000Z

Sós com a nossa loucura e a flor referida,
Vemos que não há mais nada sobre que escrever.
Ou antes, é preciso escrever sobre as mesmas coisas de sempre,
Do mesmo modo, repetindo vezes sem conta as mesmas coisas,
Para que o amor continue e a pouco e pouco vá mudando.

Colmeias e formigas têm de ser eternamente reexaminadas
E a cor do dia aplicada
Centenas de vezes e variada do verão para o inverno
Para que o seu ritmo desça ao de uma autêntica
Sarabanda e ela aí se feche sobre si mesma, viva e em paz.

Só nessa altura a crónica desatenção
Das nossas vidas nos poderá envolver, conciliadora
E com um olho posto naquelas longas opulentas sombras amareladas
Que falam tão fundo para o nosso mal preparado conhecimento
De nós próprios, máquinas falantes dos nossos dias.

John Ashbery
Uma onda e outros poemas
Quetzal, 1991

2010-11-08T21:06:00.001Z

A luz da tarde era como mel nas árvores
Quando me deixaste e caminhaste até ao fim da rua
Onde subitamente acabava o pôr-do-Sol.
A ponte levadiça bolo-de-noiva desceu
Sobre a frágil flor de miosótis.
Tu subiste para bordo.

Horizontes ardidos de súbito revestidos de pedras douradas,
Sonhos que eu tive, alguns com suicídios,
Enchem agora o balão de ar quente.
Está a rebentar, vai rebentar não tarda,
Com qualquer coisa invisível
Só durante os dias.
Nós ouvimos, e por vezes aprendemos,
Tão juntos,

E fazemos descer o sangue, e outras coisas assim.
Foi então que os museus se tornaram generosos, vivem na nossa respiração.

John Ashbery
Uma onda e outros poemas
Quetzal, 1991

Última estação

2010-11-08T02:32:00.000Z

Poucas foram as noites de luar de que gostei.
O a-bê-cê dos astros que se soletra
Tal como o traz o penar do dia que se fina,
Dele se tirando novos sentidos e novas esperanças, mais claramente pode ler-se.
Agora que aqui estou desocupado a meditar, poucas luas me ficaram na memória;
As ilhas, a dorida cor da Virgem, o lento declinar
Do luar nas cidades do norte, que por vezes lança
Nas ruas agitadas, nos rios, nos membros dos homens,
Um pesado torpor.
No entanto, ontem à noite, neste nosso último cais
Onde aguardamos que amanheça a hora do regresso
Como uma antiga dívida, uma moeda que ficasse durante anos
No cofre dum avarento, e por fim
Chegasse o momento de pagar e se ouvissem
Os cobres a tilintar na mesa,
Nesta aldeia tirrena, por detrás do mar de Salerno
Por detrás dos portos do regresso, no fim
Duma borrasca de Outono, a Lua furou as nuvens
E as casas na encosta da outra margem fizeram-se esmalte.
Silêncios que a lua ama.

Também isto é um rosário de pensamentos, um modo
De começarmos a falar das coisas que se confessam
Dificilmente, quando já não se aguenta mais, a um amigo
Que se escapou às ocultas e traz
Novas das casas e dos companheiros,
E nos apressamos a abrir-lhe o coração,
Não vá o exílio alcançá-lo e mudá-lo.
Viemos das Arábias, do Egipto, da Palestina, da Síria;
O estado de Comagena, que se apagou como uma pequena lanterna
Muitas vezes volta ao nosso espírito,
E as grandes cidades que viveram milhares de anos,
Delas só restando pastagens de búfalos,
Campos de cana-de-açúcar e de milho.
Viemos da areia do deserto, do mar de Proteu,
Almas maculadas de públicos pecados,
Cada um com seu cargo, como o pássaro na gaiola.
O Outono chuvoso nesta fossa
Inflama a ferida de cada um de nós
Ou, por outras palavras talvez, o destino fatal
Ou simplesmente os maus hábitos, a fraude e o embuste,
Ou ainda a cobiça do sangue dos outros.
Facilmente se tritura o homem na guerra
O homem é frágil, é um molhe de ervas,
Lábios e dedos que desejam branco peito,
Olhos semi-cerrados no esplendor do dia
E pernas que correriam, mesmo tão cansadas,
Ao mais pequeno assobio do lucro.

O homem é frágil e sedento como a erva,
Insaciável como a erva, e os seus nervos são raízes que alastram.
Quando é tempo de colheita,
Prefere que as foices silvem em seara alheia,
Quando é tempo de colheita,
Uns gritam para esconjurar o demónio,
Outros perdem-se nas riquezas, outros peroram;
Mas, esconjuros, riquezas e retórica,
Quando os vivos estão longe, de que servem?
Talvez o homem seja outra coisa?
Talvez não seja isto que transmite a vida?
Há um tempo para semear, há um tempo para colher.

De novo e sempre o mesmo, dir-me-ás, amigo.
Contudo, o pensamento do exilado, o pensamento do prisioneiro, o pensamento
Do homem que também se viu reduzido a mercadoria
Tenta mudar-lho, que não consegues.
Queria, se calhar, ser rei dos antropófagos
Desbaratar forças que ninguém procura
E passear pelos campos de agapantos
E ouvir os batuques debaixo dos bambus
Enquanto os cortesãos dançam com máscaras grotescas
Mas a Terra que massacram e queimam como um pinheiro e que vês,
Ou no vagão escuro, sem água, partidas as vidraças, durante noites e noites,
Ou no barco incendiado que há-de naufragar como ensinam as estatísticas,
Tudo isso criou raízes no espírito e não muda,
Tudo isso floriu imagens parecidas às árvores
Que lançam na floresta virgem seus ramos
Que voltam a cravar-se na terra e a florir
E lançam ramos e voltam a florir e galgam léguas e léguas,
Uma floresta virgem de folhas mortas é o nosso espírito.

E se te falo por fábulas e parábolas,
É porque assim são mais doces ao teu ouvido e porque o terror
Não se fala, que é coisa viva,
Que é coisa muda e avança sem parar;
Goteja todo o dia, goteja durante a noite
A dor das recordações.

Falemos de heróis, falemos de heróis: o Michális
Que fugiu com feridas abertas do hospital
Talvez estivesse a falar de heróis, na noite
em que, arrastando os pés pela cidade velada,
Gritava e tocava a nossa dor: “Pela escuridão
È que vamos, pela escuridão avançamos…”
Os heróis avançam na escuridão.

Poucas são as noites de luar de que gosto.

Yorgos Seferis
Tradução de Manuel Resende
daqui

Memória I

2010-11-06T19:21:00.002Z

And there was no more sea.

E eu apenas com uma cana nas mãos.
A noite estava deserta, a lua minguante,
a terra cheirava à última chuva.
Sussurrei: memória onde quer que toques,
só há um pequeno céu, não há mais mar,
o que eles matam de dia eles carregam nas carroças e despejam
........ Atrás do cume.

Eu estava dedilhando esta tubulação distraidamente;
um velho pastor deu por mim porque eu disse boa-noite
..........para ele.
Os outros aboliram todos os tipos de saudação:
eles acordam, fazem a barba, e começam o dia a trabalhar no abate
como uma ameixa seca, de forma metódica e sem
.......... Paixão;
a tristeza está morta como Pátroclo, e ninguém comete um erro.

Pensei em tocar uma música e depois senti-me envergonhado em frente
........... Do outro mundo
aquele que me observa além da noite dentro
da minha luz
tecidos de corpos vivos, corações nus
e o amor que pertence às Fúrias
como pertence ao homem e à pedra e à água e à grama
e para o animal que olha directamente no olho da
aproximação à morte.

Então, eu continuei no caminho escuro
e virei para o meu jardim e cavei e enterrei a cana
e novamente sussurrei: alguma manhã a ressurreição
........ Virá,
a luz do amanhecer florescerá vermelha como as árvores brilham na primavera,
o mar vai nascer de novo, e arremessará outra vez a onda
........ Diante de Afrodite.
Nós somos a semente que morre. E entrei na minha casa vazia.

Yorgos Seferis
Collected Poems (1924 - 1954)
Yale University Press, 1971
Tradução de Luís Filipe Nunes
a partir da versão inglesa de Edmund Kelley e Philip Sherrard

Nove

2010-11-06T18:33:00.003Z

Num bairro semi-fabril, não compensa o estatuto
de classe média baixa. Os primeiros patins da rua,
vão fazer-te cair. Os contrários fazem círculos
em torno dessas posses: tens que pedir desculpa
pelo jogo de monopólio, deixar que te roubem
as notas mais altas, as pequenas propriedades
de plástico sujo. Libertado das tuas diferenças,
só com má vontade te passam a bola. E, aos poucos,
tudo volta à mesma forja de revezes, diatribes, mau olhado.
Num bairro de cegos, depressa aprendemos a odiar a luz.

José Miguel Silva
Vista para um Pátio seguido de Desordem
Relógio d'Água, 2003

A fé que cura

2010-11-06T14:38:00.003Z

Lentamente as mulheres desfilam até onde ele
permanece
Vertical em óculos sem aros, cabelo de prata,
Fato escuro, colarinho branco. Assistentes
incansavelmente
Persuadem-nas a seguir em frente para a sua voz e
para as suas mãos,
Dentro de cuja morna chuva primaveril de dedicado zelo
Cada uma se demora uns vinte segundos. Então, minha
filha,
Qual é o mal, a profunda voz americana pergunta,
E, quase sem fazer pausa, entra numa reza
Dando instruções a Deus sobre este olho, aquele joelho.
As suas cabeças são unidas abruptamente; depois,
exiladas
Como pensamentos perdedores, partem em silêncio;
algumas
Acanhadamente transviam-se, não regressando às suas
vidas
Logo; mas outras ficam tensas, espasmo e clamor
De profundas lágrimas roucas, como se uma espécie de
criança
Muda e idiota dentro delas ainda sobrevivesse
Para reacordar na bondade, pensando que uma voz
Finalmente chama só por elas, que mãos vieram
Para elevar e iluminar; e tal alegria chega
Que as suas línguas abafadas secam, os seus olhos
espremem a dor, uma
multidão
De imensas respostas não ouvidas comprime-se e
rejubila –
Qual é o mal! Engalanadas em floridas túnicas
estremecem:
Por agora, tudo está mal. Em cada uma dorme
Um sentido de vida de acordo com o amor.
Para algumas significa a diferença que faria
Amarem outros, mas atravessando a maioria circula
Como tudo o que teriam feito se tivessem sido amadas.
Aquela nada cura. Uma intensa dor abrandando,
Como quando, derretendo, a rígida paisagem chora,
Expande-se lentamente atravessando-as – isso, e a voz
no alto
Dizendo Minha filha e tudo o que o tempo provou em
contrário.

Philip Larkin
in Rosa do Mundo – 2001 Poemas para o Futuro
Assírio & Alvim, 2001
Tradução de Cecília Rego Pinheiro

Claro

2010-11-06T14:13:00.003Z

Claro que o moço na duna teve de notar
que eu o olhava intensamente.
Claro que depois passou por perto de mim
com muitos movimentos dispensáveis
mesmo fazendo como quem diz que não me via.
Claro que começou um ballet de primavera
com um miúdo amigo e uma bola,
claro que se fartou, em jeito demasiado à menina,
de passar a mão pelos longuíssimos cabelos
e olhou por cima do ombro ao fazê-lo,
dentes brilhando num rosto escuro.
Claro que mais tarde se deitou
mastigando indolente um pé de erva
naquele tocante calção de banho desbotado
sozinho numa quente concavidade da duna.
Claro que me afastei sem barulho e despercebido
e claro que passo o dia a arrepender-me disso.

Hans Warren
in Uma Migalha na Saia do Universo
- Antologia da Poesia Neerlandesa do Século Vinte
Assírio & Alvim, 1996
Selecção de Gerrit Komrij, Tradução de Fernando Venâncio

O ar de um dia

2010-11-05T14:02:00.003Z

O ar de um dia há dez anos vivido em terra estranha,
de um momento remoto que adeja e vai-se, anjo de Deus;
voz de mulher por cautela esquecida, a duras penas;
desolação do fim, crepúsculo de pedra num Setembro.

Casas novas, clínicas poeirentas, janelas leprosas, lojas funerárias…
Quem sabe o que sofre um farmacêutico sensível no plantão
da noite ?
O quarto em desordem: gavetas, janelas, portas bocejam, feras más.
Um homem fatigado deita as cartas, mede os astros, perquire-se,
procura,
inquieta-se. Batem à porta: ah, quem vai abri-la? Aberto o livro,
quem lê? Aberta a alma, quem vê?

Onde o amor que desconcerte o uno tempo e o corte em dois?
Palavras só, e gestos, mudo monólogo ao espelho, sob a ruga.
Gota de tinta num lenço, o tédio espalha-se.
Morreram todos a bordo, mas o barco persegue a ideia que o segue
   desde o porto.
As unhas do capitão, como cresceram…E o armador barbudo que
   tinha três amantes em cada escala…
O mar incha sem pressa, as velas pavoneiam-se e o dia já se abranda.
Três golfinhos negrejam, cintilantes; a sereia sorri; um marinheiro
   esquecido acena lá da gávea.

Yorgos Seferis
In Rosa do Mundo – 2001 Poemas Para o Futuro
Assírio & Alvim, 2001
Tradução de José Paulo Pães

Na estrada de San Romano

2010-11-04T14:16:00.002Z

A poesia como o amor faz-se na cama
Os seus lençóis desfeitos são a aurora das coisas
A poesia faz-se nas matas

Tem todo o espaço de que precisa
Não este mas o outro condicionador por

  O olho do milhafre
  O orvalho sobre a cavalinha
  A lembrança duma garrafa de Traminer embaciada em bandeja de prata
  Uma alta vara de turmalina sobre o mar
  E a estrada da aventura mental
  Que sobre o prumo
  Pára e fica logo coberta de mato

Isto não se apregoa a quatro ventos
Não é conveniente deixar a porta aberta
Ou chamar testemunhas

  Os cardumes de peixes os bandos de melharucos
  Os carris à entrada duma grande estação
  As luzes das duas margens
  Os sulcos do pão
  A espuma da ribeira
  Os dias do calendário
  O hipericão

Acto de amor e acto de poesia
São incompatíveis
Com a leitura do jornal em voz alta

  O sentido do raio de sol
  O clarão azul que liga as machadadas do lenhador
  O fio do papagaio de papel em forma de coração ou de laço
  O batimento ritmado da cauda dos castores
  A diligência do relâmpago
  O arremesso de confeitos do alto das velhas escadas
  A avalanche

A câmara dos sortilégios
Não cavalheiros não é a oitava Câmara
Nem os vapores da camarata ao domingo à noite

  Os passos de dança transparentes por cima dos mares
  A demarcação na parede dum corpo de mulher ao lançar de punhais
  As claras volutas do fumo
  Os anéis do teu cabelo
  A curva da esponja das Filipinas
  Os nós da serpente vermelha
  A entrada da hera nas ruínas
  Tem todo o tempo à sua frente
  O abraço poético como o abraço carnal
  Enquanto dura
  Impede toda a fugida sobre a miséria do mundo

André Breton
poemas
Assírio & Alvim, 1994
Tradução de Ernesto Sampaio

Rano Raraku

2010-11-04T14:04:00.001Z

Como o mundo é belo
A Grécia nunca existiu
Não passarão
O meu cavalo acha a ração na cratera
Homens-pássaros remadores arqueados
Voaram-me em volta da cabeça porque
Também sou eu
Quem lá está
Atolado a três quartos
A troçar dos etnólogos
Na amena noite do Sul
Não passarão
A planura não tem fim
Quem se destaca é risível
As altas imagens caíram

André Breton
poemas
Assírio & Alvim, 1994
Tradução de Ernesto Sampaio

O menos possível

2010-11-04T13:12:00.002Z

Respirar
o menos possível
nestas cidades
de uma tristeza
sem idade
abrindo o espaço
com os gestos lentos de um náufrago
a caminho
do fundo

A noite sobe-me
na voz
como um lugar
capaz de imaginar
sozinho
o seu cenário
onde o azul
dorme
numa cave
com os cães

Ernesto Sampaio
Feriados Nacionais
Fenda, 1999

Tão pouco

2010-11-03T18:06:00.002Z

Sondar
a linguagem das trevas
dormir
na neve dos limites
atravessar
flores distraídas

Decifrar
numa pedra fria
letras a arder
entrar
em comboios remotos
no olho gigante
das estações do fim do mundo

Ser um sinal
lançado ao acaso na noite
deixar
noutra boca
o gosto de uma ausência

Temos tão pouco tempo
tão pouco sonho
tão pouco

Ernesto Sampaio
Feriados Nacionais
Fenda, 1999

Perda

2010-11-03T18:05:00.000Z

No poroso branco das lajes
da limpa escada de pedra
sobre o abismo feliz
das claridades eternas
cada passo
perde
lentamente
a esperança de ser o último

A obra sem peso
da minha paciência
corre sobre a terra
constrói o silêncio
onde tu te anuncias

No reflexo das horas
como uma viagem de vidro
onde só vejo
a luz do vento
eu sei que a cor do mundo
está perdida

Ernesto Sampaio
Feriados Nacionais
Fenda, 1999

Regras da casa

2010-11-03T13:00:00.000Z

Nunca omitir os infortúnios
e contar toda a história até
ao fim. Tapar com panos
os espelhos; facas debaixo
da mesa. Consular a coruja e
trinchar o morcego.
Nunca perder a raiva, aconteça
o que acontecer. Deixar entrar
quem quer que seja.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

Velho cargueiro num velho porto

2010-11-02T21:19:00.003Z

Não tinha nome e ancorámos à meia-noite.
As raparigas, na sombra da paragem morta, não podiam,
Rindo em coro à luz do candeeiro,
Deixar-nos o coração amargo com o sal do mar.
Não, não havia beleza nesse lugar.
Mas acordaremos cedo e veremos ali à mão
O molhe, a rua, o mercado, o amigável rosto do relógio,
- A verdadeira fisionomia de uma terra nova -
A nossa bandeira içada na Primavera sobre os correios,
Cujas pedras pareciam trazer notícias de alguém
Amado, e da nossa proa oxidada observaremos
As linhas do eléctrico que avança para o sol -
A emergência era a de Christian de Despond
E a marca de Sexta-Feira que Crusoé viu sobre a areia.

Malcolm Lowry
As cantinas e outros poemas do álcool e do mar
Assírio & Alvim, 2008
Tradução de José Agostinho Baptista

Delírio em Veracruz

2010-11-02T17:05:00.002Z

Para onde foi a ternura, perguntou ele ao espelho
Do Biltmore Hotel, quarto 216. Ah,
Poderá o seu reflexo, ali encostado ao vidro,
Perguntar também para onde fui, para que horror?
É esse reflexo o que agora me contempla com terror
Atrás da tua barreira inclinada? A ternura
Estava aqui, neste mesmo aposento, neste
Lugar, com a sua forma vista por ti, com os seus gritos
Escutados por ti. Que erro
Há aqui? Sou essa imagem fendida, precipitada?
É este o fantasma do amor aquilo que reflectias?
Agora com um fundo de tequila, beatas, colarinhos sujos,
Perborato de sódio, um rascunho
Para os mortos, um telefone desligado?
... Estilhaçou todos os vidros do quarto, (Conta: $50)

Malcolm Lowry
As cantinas e outros poemas do álcool e do mar
Assírio & Alvim, 2008
Tradução de José Agostinho Baptista

Brecht no banho

2010-11-01T20:06:00.005Z

Lá está o peito
chato, algo cavado,
gira a espuma em finos
flocos cinzentos, um dedo
preto do pé, um leve assobio, uma
tosse, o charuto:
Brecht no banho.

Em cuecas, é certo,
e no entanto lava-se, com
manha, mesmo aqui.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

Recaída

2010-11-01T20:02:00.000Z

De vez em quando uma recaída
na fumarada dos blues,
nos uivos do safoxone
de não sei quem.
De quando em quando um dos livros
que estão em cima do guarda-
-fato. Há dias Camus
caiu-me aos pés. Meu Deus,
que belos tempos, quando tudo
era ainda sem sentido e não
me doíam as cruzes.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

Só com marcação

2010-11-01T19:58:00.001Z

Movam-se. Comovam-se.
Liguem os desumidificadores.
Primeiro morrem as mucosas, depois
cai o ânimo. Ponham os óculos,
escrevam os pareceres.
Deitem-me nas vossas coxas
de cabedal, ó mães barbadas, e
telefonem. Dou-vos o que
tenho. Tiro-vos o que sou.
Transporto-vos as mangas de alpaca.
Sejam afáveis. Dêem atenção.
Distraída. Têm em mim
o mesmo de sempre. Não me digam
como passam o domingo,
e sou todo vosso.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

2010-10-31T08:21:00.001Z

Viro costas à cidade
e falo com o mar
devolvida a voz
como a onda
os destroços guardaram as cicatrizes
de memórias vagabundas
a espuma vem depositar o sal na âncora
espantalho das crianças órfãs

Tahar Ben Jelloun
Arzila, Estação de Espuma
Hiena Editora, 1987
Tradução de Al Berto

2010-10-31T08:21:00.000Z

a morte na mira de uma espingarda
a cidade despedaçada
por um grito
um homem monta um cavalo louco
desperta as pedras pesadas
não se pode devolver à vida um corpo
caído
de costas ao mar

Tahar Ben Jelloun
Arzila, Estação de Espuma
Hiena Editora, 1987
Tradução de Al Berto

O que é para ela a minha consciência?

2010-10-30T14:16:00.004+01:00

Depois, quando souber já muitas coisas, quero ainda
simplesmente contemplar os animais, para que algo
da sua mutação se introduza nas minhas
articulações; quero ter uma existência breve
nos seus olhos que me seguram
e lentamente me soltam, serenamente, sem me julgarem.
Quero que os jardineiros me digam
muitas flores para que eu aos cacos
dos belos nomes próprios acrescente
um resto das centenas de perfumes.
E quero comprar frutos, frutos onde por dentro
se encontra de novo o país, até ao céu.
Pois isto tu compreendias: os frutos plenos.
Os que em taças punhas à tua frente
equilibrando com as cores todo o seu peso.
E, como os frutos também, vias as mulheres
e vias as crianças, de dentro
impelidas para as formas da sua existência.
E por fim viste-te a ti própria como um fruto,
despojaste-te dos teus vestidos, levaste-te
para diante do espelho, deixaste-te entrar
até ao teu olhar; isto ficou grande, à tua frente,
e não dizia: isto sou eu; não, antes: isto é.
Tão sem curiosidade era por último o teu olhar
e tão despossuído, tão verdadeiramente pobre,
que nem a ti te desejava: sagrado.
Assim te quero recordar, tal como te
colocavas dentro do espelho, a fundo
e longe de tudo. Porque vens diferente?
Porque te contradizes? Porque me queres
convencer de que naquelas contas de âmbar
que trazias ao pescoço ainda havia algum peso
daquele peso que no Além
nunca pertence a imagens apaziguadas? Porque me mostras
na tua atitude um mau pressentimento?
Quem te mandou ler os contornos
do teu corpo como as linhas da mão,
de modo que eu já não os possa ver sem destino?
Aproxima-te da luz da vela. Não tenho medo
de olhar os mortos. Quando vêm
têm direito a permanecer
no nosso olhar como as outras coisas.
Aproxima-te; fiquemos por momentos em silêncio.
Olha para esta rosa sobre a minha a mesa;
não é a luz que a rodeia tão tímida
como a que brilha sobre ti? Também ela não devia estar aqui.
No jardim lá fora, não misturada comigo,
devia ter ficado ou partir, -
agora dura assim: o que é para ela a minha consciência?

Rainer Maria Rilke
«Requiem por uma Amiga»
As Elegias de Duíno
Assírio & Alvim, 2002
Tradução de Maria Teresa Dias Furtado

2010-10-30T08:37:00.000+01:00

o muro
vestido de cal
conta os dias retidos na pedra
envergonhado
esconde a miséria e a mão que se ergue

Tahar Ben Jelloun
Arzila, Estação de Espuma
Hiena Editora, 1987
Tradução de Al Berto

2010-10-30T08:36:00.000+01:00

eu sou um segredo que estremece
um livro aberto para crianças medrosas
sou o cemitério dos necessitados
mas não sou uma aparição
dizem
depois de eu ter adormecido no regaço de Rouhania
ele é filho da solidão
sabes
quando Nachoude, o velho pescador, morreu, levado
pela espuma suja
fizeram-lhe um pomposo funeral
os gatos choraram
e o mar retirou-se a perder de vista e a lua velou muito tempo
a sepultura

Tahar Ben Jelloun
Arzila, Estação de Espuma
Hiena Editora, 1987
Tradução de Al Berto

Recordação do pai

2010-10-29T13:11:00.000+01:00

Batia com a esquerda,
por vezes cego de raiva.
A direita estilhaçada até ao ombro
num campo de batalha russo.

Quando chovia
a luva preta cheirava a cabedal
e doía-lhe o braço perdido.

Se estava de feição dava-nos dinheiro
e deixava-nos enfiar-lhe o elástico branco
pela manga da camisa.

Mais ainda que a força da sua esquerda
e os rompantes da sua ira
temíamos
a ternura sem jeito.

Talvez até o amássemos,
sentindo-lhe escondido o medo da solidão.
Mas acabávamos sempre a fugir-lhe.

Melhor me lembro
desse braço postiço
com a mão de couro preto
do que lembro o seu rosto.

Ainda estou a vê-la
imóvel na toalha branca,
ao lado do prato,
com a carne já cortada:

Incapaz de violência,
e de uma dependência inexprimível.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

Não me venham com histórias

2010-10-29T12:34:00.000+01:00

Não me venham com histórias.
Os meus olhos cintilantes
viram as nuvens,
os meus sapatos afundaram-se
em muitas poças de água
e a minha boca solitária
engoliu muitas palavras. Que é o mundo?
Um céu de farrapos e vento
nas moitas. O cabelo sempre
me caiu a pique da cabeça.
Arregalo os ouvidos
desde o princípio. Não me venham
com histórias: os meus pés
tocaram o chão.

Hans-Ulrich Treichel
Como se fosse a minha vida
Quetzal, 1994

Pesadelos

2010-10-28T12:02:00.000+01:00

ultimamente
meus sonhos
têm sido
autênticos pesadelos.

antes assim.

não me assusto
tanto
ao despertar.

David González
Tradução A.M.

Quarta Elegia (um excerto)

2010-10-27T19:33:00.003+01:00

Ó árvores da vida, para quando o vosso Inverno?
Nós não estamos em conformidade. Não como aves migradoras
somos unânimes. Ultrapassados e tardios,
de súbito nos enredamos em ventos
e caímos num charco indiferente.
Florir e murchar são-nos ambos conhecidos.
Em algum lugar andam leões ainda, desconhecendo,
enquanto magníficos, toda a impotência.

Nós, porém, quando tendemos inteiramente para Uma coisa
logo sentimos o excesso de outra. A inimizade
é-nos próxima. Os próprios amantes que um ao outro
se prometiam imensidão, coutada e pátria,
não deparam constantemente com limites?
Para o esboço de um momento
prepara-se, então, um fundo contraditório, esforçadamente,
para que o vejamos; pois é-se muito preciso
connosco. Desconhecemos o contorno
do sentir: apenas sabemos o que do exterior lhe dá a forma.

Rainer Maria Rilke
As Elegias de Duíno
Assírio & Alvim, 2002
Tradução de Maria Teresa Dias Furtado

Não é mais

2010-10-27T11:58:00.000+01:00

Um poema não é mais
do que uma conversa na penumbra
do forno velho, quando já
todos se foram embora, e ruge
lá fora o bosque profundo; um poema

não é mais que algumas palavras
que alguém amou e que trocam
de lugar com o tempo, e já
não são mais que uma mancha,
uma esperança indizível;

um poema não é mais
que a felicidade, que uma conversa
na penumbra, que tudo
o que desapareceu e é
já silêncio.

Eliseo Diego
Tradução A.M.

Advogados de defesa

2010-10-27T11:22:00.002+01:00

Não estava, de todo, certo de ter advogados de defesa ao meu dispor, não conseguia descobrir nada de concreto e definitivo a esse respeito, todos os rostos eram antipáticos, quase todas as pessoas que caminhavam na minha direcção e que eu encontrava constantemente nos corredores pareciam mulheres velhas e gordas. Traziam enormes aventais azuis às riscas brancas que cobriam todo o corpo e tinham o insistente hábito de afagar o estômago e de se bambolear para a frente e para trás. Eu não conseguia sequer perceber se estávamos mesmo num tribunal. Alguns factos pareciam demonstrá-lo, outros negá-lo. Mas, mais do que qualquer outro pormenor, o que me lembrava um tribunal era o burburinho contínuo e monótono que se ouvia incessantemente, à distância. Era impossível perceber de onde vinha, ele enchia todas as salas de tal modo que nos víamos compelidos a presumir que vinha de toda a parte, ou, hipótese mais provável, que o local exacto onde nos encontrávamos era, por casualidade, o local de origem desse ruído; mas isto era provavelmente uma ilusão, porque o barulho vinha de longe. Estes corredores, estreitos e de tecto austero e abobado, torcidos em curvas graduais e ligeiras com portas altas e de decoração modesta, pareciam ter sido propositadamente criados para o silêncio profundo. Eram os corredores de um museu ou de uma biblioteca. Mas se isto não era um tribunal, porque buscava eu aqui um advogado de defesa? Porque eu procurava um advogado de defesa em toda a parte; ele é necessário em toda a parte, aliás, provavelmente até é menos necessário num tribunal do que noutro sítio, porque um tribunal julga de acordo com a lei, suponho eu. E se fôssemos acreditar que isto se faz de forma frívola ou injusta, então a vida seria impossível; temos portanto de ter confiança em como o tribunal concede à lei toda a sua majestade, já que é esse e apenas esse o seu dever. É dentro da lei que se processa toda a acusação, defesa, veredicto. Qualquer interferência de um indivíduo seria aqui um crime. Já bem diferente é o caso do veredicto propriamente dito, porque este se baseia nas investigações feitas aqui e ali, entre parentes e estranhos, amigos e inimigos, no seio da vida familiar ou da vida pública, na cidade ou na aldeia - resumindo, em toda a parte. É aqui que se torna mais necessário ter advogados de defesa, defensores em abundância, os melhores defensores possíveis, uma a seguir ao outro, toda uma parede viva de advogados de defesa, porque os advogados são, por natureza, difíceis de colocar em movimento. Mas os queixosos, essas raposas manhosas, essas doninhas furtivas, esses pequenos ratos, esgueiram-se por entre as brechas mais minúsculas, passam correndo por entre as pernas dos defensores. Por isso, cuidado! É por isso que aqui estou, estou a coleccionar advogados. Só que ainda não encontrei nenhum, só vejo essas velhas que estão sempre a andar de cá para lá; não fosse a minha busca e esforçar-me-ia por perder os sentidos. Não estou no sítio certo - ai de mim, não consigo livrar-me da sensação que estou no sítio errado. Devia estar em qualquer sítio onde todo o género de pessoas se pudesse encontrar, gente de várias partes do país, de todas as classes, profissões e idades; devia ser-me dada a oportunidade de escolher cuidadosamente entre a multidão aquelas pessoas que são amáveis, que são capazes, que podem dar-me um pouco de atenção. Mas talvez o melhor local para fazer isso fosse numa enorme feira; em vez disso, estou vagueando nestes corredores onde só se vêem estas mulheres, e nem sequer são muitas e são sempre as mesmas, e mesmo essas poucas nunca se deixam encurralar, apesar de caminharem lentamente. Elas escapam-me, esgueiram-se e flutuam como nuvens de chuva, estão completamente absortas em actividades desconhecidas. Então porque é que eu corro decidido para dentro de um edifício sem ler o letreiro por cima da porta, vendo-me de imediato imerso nestes corredores, porque é que me deixo ficar aqui com tanta obstinação que já nem sequer me lembro de ter estado em frente ao edifício, de ter subido as escadas a correr! Mas não posso voltar para trás; esta perda de tempo, este ter de admitir que me lancei ao caminho errado seria insuportável para mim. O quê? Correr escada abaixo nesta breve e apressada vida, constantemente acompanhado pelo incessante burburinho? Impossível. O tempo que nos é concedido é tão breve que, se perdermos um segundo, já teremos perdido toda a nossa vida, pois ela não dura mais do que isso, ela dura apenas o tempo que desperdiçamos. Por isso, se iniciaste um caminho, continua-o aconteça o que acontecer; só tens a ganhar, não há qualquer risco, no fim talvez até caias a um precipício, mas se tivesses voltado para trás após os primeiros passos e descido as escadas a correr, terias caído de imediato - com toda a certeza. Por isso, se não encontrares nada nestes corredores, abre as portas, e se não encontrares nada atrás das portas, há mais pisos, e se não encontrares nada nos andares de cima, não te preocupes e sobe a correr mais um lance de escadas. Desde que não pares de subir, as escadas nunca terminarão; elas continuarão sempre a crescer por debaixo dos teus pés apressados; estendendo-se interminavelmente para cima.

Franz Kafka

Contos

Cavalo de Ferro, 2004

Tradução de Nuno Batalha e Hugo Gomes

Luz que nunca se extingue

2010-10-26T11:52:00.000+01:00

Não, a luz não se acaba, se foi tua deveras.
Jamais se extingue. Está ocorrendo sempre.
Olha para dentro de ti,
com esperança, sem melancolia.
Não conhece a morte a luz do coração.
Viverá contigo enquanto existires:
não na lembrança, mas no teu presente,
no dia contínuo do sonho da tua vida.

Eloy Sánchez Rosillo
Tradução A.M.

A decisão

2010-10-25T15:46:00.002+01:00

É a favor ou contra?
Responda sim ou não.
Deve ter pensado no problema
Creio que certamente o preocupou
Tudo na vida nos preocupa
Filhos mulheres insectos
Ervas ruins horas perdidas
Difíceis paixões dentes cariados
Filmes medíocres. Isto também o deve ter preocupado.
Assim sendo, responda com critério. Isto é, sim ou não.
Cabe-lhe a si decidir.
Naturalmente, não lhe pedimos que interrompa
Os seus afazeres, que corte com a sua vida,
Os jornais favoritos e as discussões
No barbeiro, os domingos no estádio.
Só uma palavra. Avante, pois:
É a favor ou contra?
Pense bem. Fico à espera.

Manólis Anagnostákis
in Ítaca nº2
Coisas de Ler, 2010
Tradução de Manuel Resende

Pai

2010-10-25T15:33:00.003+01:00

Estava farto de estar sentado naquele café com o pai. Queria brincar com um miúdo da sua idade ou desaparecer dali para fora sem dar explicações, sem ouvir berros de um imbecil. Naquela manhã, as mulheres que passavam pelos seus olhos encontravam-se especialmente desejáveis. Se o velho o deixasse em paz, ainda poderia colocar em questão o recurso ao piropo para iludir a fome do sexo que o acompanhava desde a nascença. Mas o homem estava ali.

«Não comes nada?», perguntou o pai.

«Não», respondeu o filho.

Não era bem encarado, aquele pai. As rugas não enganavam: não era de confiança.

«Come e cala-te.»

«Não consigo», disse a criança, «dói-me a barriga.»

«Pede um copo de água ao empregado de balcão», sentenciou o pai.

O miúdo queria realmente sair dali. Estava pouco preocupado com as torradas, com o café, com o leite ou com o velho rezingão que nunca o deixava sossegar. Queria mulheres, esfregar-se nas pernas delas, lamber os mamilos delas, sentir o cheiro do cabelo e do perfume delas. O velho poderia morrer que ele só se importava com o cheiro das fêmeas.

O pai acendeu um cigarro. Deu três baforadas. A sua expressão facial, que costumava ser parecida com a de um agente soviético da guerra fria, tornava-se agora mais agradável. Adivinhava-se-lhe um pequeno sorriso nos lábios.

«Não me trates desse modo», pediu o homem mau.

«Gosto mais da mãe.»

«Gostarias de dormir com ela?»

«Não sejas porco. Odeio-te.»

O sorriso desapareceu do rosto do homem. Apagou o cigarro no copo de água do filho e deixou a beata a boiar como um cadáver, ordenando: «Bebe.» O rapaz tinha vontade de chorar mas bebeu a água e engoliu a ponta do cigarro.

«Estás mais contente?», perguntou o pai.

«Ficarei mais contente quando chegar a hora da tua morte.»

Paulo Rodrigues Ferreira

Ítaca n.º2

Coisas de Ler, 2010

Vitalício

2010-10-25T09:34:00.003+01:00

Havia um primeiro passo,
naquela altura ser poeta
era apenas ter um registo
versado e leve da mocidade
em modos vis, desentoados,
e certamente passaria bem
longas tardes a dormir
ou copo de whisky na mão
gelo quase já liquefeito
a assistir a algum jogo
de bilhar na televisão.

Assinei o primeiro verso
como um contrato que não li.

José Salema
Ítaca n.º2
Coisas de Ler, 2010

Biblioteca

2010-10-24T23:09:00.001+01:00

em boa verdade a biblioteca
era naquele tempo um refúgio de párias
talvez ainda o seja
faz anos que não a visito

os livros sussurravam frases inteiras
e das estantes mais próximas
era possível escutar os seus desaires

escusado lembrar o pó por todo o lado
e aqueles duzentos, trezentos volumes
da honrosa categoria dos
jamais lidos de cabo a rabo

foi lá que me treinei no choro pequeno
e no querer imenso
de fogueiras gigantes com livros

João Miguel Henriques
Entulho
O Arqueiro Verde, 2010
Daqui

Choveu

2010-10-24T22:57:00.000+01:00

o dia vai largo, quase transparente

tristemente abandonado pelo mar

choveu

não começou o mundo ainda

e eis que desce o pano:

trocaram-nos os papéis…

és tu quem acende o chão da noite

sou eu quem repete a canção adormecida, estranho ofício

o dia vai largo, e subitamente já não estremeço

contemplo o cenário inventado: sem futuro, desejante, inteiro

no dorso das nuvens tatuado, espreita um sereno nunca

as ruas sem memória, o fulgor da terra, o mudo mar amanhecendo

sem ruído, inclino o coração e a cidade é sem mistério

mordendo a pele da água e beijando o destino no cais da partida

quase transparente este dia que me visita sem aviso prévio

de orvalho vestido, à beira da alegria, avariando as roldanas do tempo

e sussurrando a hesitação do instante que logo recomeça

e é tão breve que a sombra arde em suas chamas

choveu e já não estremeço:

vem vento, dizem: mas, ainda assim, não começou o mundo

vagarosamente vem: é que basta dizeres este corpo em que te deitas

e jurares ao firmamento que em ti começa a neve ausente

não olhes agora e assina, a tinta permanente, a edição ne varietur

decerto tu saberias relatar o meu cv e cobrir o rosto com a limpeza da luz

ouve o rumor da chuva que ainda demora: um perdão de cada vez.

vem vento, dizem, e o dia vai largo, tão largo como o rio em que morreste

o cenário está completo:

a tristeza que em ti se despede não existe

e peço-te que em mim inventes um novo dia,

vamos trocar pela segunda vez os papéis que em sorte nos calharam

não receies, pois sei dos nomes que decoras e dos recados extraviados

já desceu o pano e o mundo tarda em iniciar

choveu

Ricardo Gil Soeiro

O alfabeto dos astros

Edium Editores, 2010

Quando o velho chega

2010-10-24T12:46:00.000+01:00

Todos estão calados agora. O desalento,
que de repente se seguiu ao comentário
dessa dúvida, persiste como pressentimento.
O irmão percorre as notícias do diário

que está sobre a mesa. A avó adormeceu
e os outros aguardam de ouvido atento
aos ruídos de fora, e mal se ouve um ruído
cravam-se na porta os olhares ansiosos.

O silêncio torna-se cada vez mais incómodo,
uma frase que começa traduz-se num gesto
de impaciência. O espinho da preocupação!

E quando o velho entra, depois de sair um instante,
todos os olhares lhe recaem no semblante
e há uma temerosa, longa interrogação.

Evaristo Carriego
Tradução A.M.

2010-10-23T19:46:00.000+01:00

Há uma dança de pombas habitando a tarde
Um delírio de urtigas entre as açoteias
As estátuas ocultam territórios de espanto
Pelas enciclopédias transita a nostalgia
Os transeuntes amam o sabor da sombra
Um aguaceiro galopa pelas ruas

Os pássaros de madrugada caem mortos sem gestos

José Luis Puerto
Protecção das Sílabas: Antologia Poética
Licorne, 2010
Tradução Manuel Silva-Terra

Assuntos familiares

2010-10-23T12:40:00.000+01:00

Este viver entre muita gente e muita coisa
recorda-me a linhagem que desconheço.
Não sei se os meus antepassados foram comerciantes ou humanistas,
talvez alfaiates de uma corte ou de um bairro.
É deles o sangue que corre em mim.
Não sei se eram advogados ou médicos,
não sei se houve algum santo, desportista, herói ou palhaço,
mas cada dia reconheço em meus olhos o licor das suas tristezas.

Federico Díaz-Granados
Tradução A.M.

2010-10-22T14:47:00.007+01:00

As meninas

2010-10-22T08:31:00.000+01:00

Chegam com os saltos sujos da lama dos parques,
um perfume espesso de flores venenosas.
Chegam de óculos escuros, radiantes, despenteadas;
a noite cobre-as com um manto escarlate.
Tomam licores densos com ares de tragédia.
Têm nomes de deusa, de colónia ou de gato.
Não são invulneráveis a histórias tristes
e fogem de madrugada, como luas esquivas.

Felipe Benítez Reyes
Tradução A.M.

Uli

2010-10-21T22:33:00.002+01:00

És de certeza um grande Deus
A meus olhos nenhum se te compara
Estás ainda coberto de terra e de sangue acabas de criar
És um velho camponês ignorante
Para te refazeres comeste como um porco
Marcado de nódoas de homem
Vê-se que te encheste até às orelhas
Já não ouves nada
Olhas-nos de soslaio do fundo duma concha
A tua criação diz-te mãos ao ar e ainda ameaças
Metes medo deslumbras

André Breton
poemas
Assírio & Alvim, 1994
Tradução de Ernesto Sampaio

O grande socorro mortífero

2010-10-21T22:25:00.002+01:00

A estátua de Lautréamont
No pedestal de comprimidos de quinino
Em campo raso
O autor das Poesias está deitado de bruços
E perto dele vigia o helodermo suspeito
A orelha esquerda contra a terra é uma redoma
Ocupada por um relâmpago o artista não se esqueceu de lhe pintar por cima
o globo azul celeste em forma de cabeça de turco
O cisne de Montevideu de asas abertas sempre pronto a batê-las
Quando se trata de atrair do horizonte os outros cisnes
Descerra sobre o falso universo dois olhos de cores diferentes
Um de sufalto de ferro sobre o parreiral das pestanas o outro de barro diamantífero
Contempla o grande hexágono em funil onde depressa se crisparão as máquinas
Que o homem se obstina em cobrir de ligaduras
Reaviva com a vela de rádio as profundezas do crisol humano
O sexo de plumas o cérebro de papel vegetal
Preside às cerimónias duas vezes nocturnas celebradas para desviar o fogo e inverter
os corações do homem e do pássaro
A qualidade do convulsionário dá-me acesso a ele
As mulheres deslumbrantes que me introduzem na carruagem estofada a rosas
Onde uma cama de rede entrançada com os seus cabelos me está reservada
Para sempre
Recomendam antes de partir que não apanhe frio a ler o jornal
Parece que a estátua junto da qual a grama das minhas terminações nervosas
Chega ao seu destino é afinada todas as noites como um piano

André Breton
poemas
Assírio & Alvim, 1994
Tradução de Ernesto Sampaio

Palamedes

2010-10-20T21:16:00.005+01:00

Odisseu é o único chefe aqueu que mantém os olhos baixos. Mas não o faz por temor. Baixando os olhos, Odisseu concentra-se, isola a sua mente de tudo o resto, como os seus companheiros não estão habituados a fazer (...)
Entre os Gregos, Sócrates não foi o primeiro justo a ser morto por ser justo. Durante a guerra de Tróia precedera-o Palamedes, que ainda não era um justo, mas um sábio. Os dez anos da guerra de Tróia só em pequena parte foram ocupados pelas lutas e pelo choque das armas. Mais do que o medo, a companhia constante dos guerreiros foi o tédio. Tinham erguido as suas tendas numa rude planura asiática e olhavam o horizonte. Não havia mulheres e até os amores masculinos podiam saturar. Naqueles muitos anos, tinham tido apenas uma ajuda preciosa: um homem como eles, um guerreiro, Palamedes, ensinara-os a jogar aos dados, às damas, aos astrágalos. Com o olhar fixo naqueles pequenos objectos rolantes, naquelas placas quadriculadas, conseguiam não sentir o tempo. Dizia-se que a Palamedes deviam outras invenções: algumas letras do alfabeto, a duração dos meses, os faróis. Mas, para os soldados anónimos, era o inventor do jogo, de um encanto imóvel e interminável. Quanto ao resto, Palamedes era um príncipe igual a tantos outros. Sobressaía apenas porque não usava barba. Mas havia um poderoso que o odiava: Odisseu.
Em Ítaca, um dia, quando fingia ser louco para não partir para Tróia, Odisseu viu Agamémnon, Menelau e Palamedes virem ao seu encontro, nos campos. Continuou a lavrar. Lançava punhados de sal nos sulcos, jungira um burro e um boi. Lançava o mar que ignora a ceifa na terra fértil, ele que um dia, depois de ter visto todos os lugares, acabaria, com a sua pele salgada, no local onde as pessoas não conhecem o mar. Mas então era demasiado cedo para que Odisseu soubesse que se estava a representar a si próprio. Na cabeça, para aliar ao fingimento a insolência, colocara um chapéu pontiagudo: de Cabiro, de iniciado. Só outro iniciado poderia compreender o seu jogo. Palamedes observou-o. Depois, de repente, arrancou Telémaco dos braços de Penélope e lançou-o no sulco, diante do arado. Então Odisseu deteve-se. Fora vencido. Palamedes obrigara Odisseu a atingir o limite da simulação. Não havia nada que Odisseu odiasse tanto. Para ele, mesmo sabendo que assim não era, a simulação não devia ter limites. Era esse o seu segredo, que o distinguia da imbecilidade de todos os Ájax. Simular era um planar nas alturas, sobre tudo, dominando com o olhar, mas sem nunca ser dominado por outro olhar, mais alto. Palamedes foi esse outro olhar.
Odisseu calou-se e seguiu-o. No seu peito guardava um ódio que nenhum inimigo poderia nunca gerar. Durante anos, combateram lado a lado. Comparado com Odisseu, Palamedes era «mais ágil na mente e menos capaz de se servir a si próprio». As suas invenções, que fascinavam os soldados, não serviam para nada. Obedeciam ao poder da abstracção e, ao mesmo tempo, imitavam a marcha da Natureza. Palamedes sabia-o. No santuário de Tychê, em Argos, consagrou os dados que inventara. Nessa altura, Tychê era uma divindade pouco visitada. Um dia, porém, todos reconheceriam nela a imagem mais aproximada da Natureza. Se a vida se despoja de tudo, permanece o corpo do destino. O que acontece é um contínuo chocar de dados lançados. Esta imagem fixou-se um dia nos espíritos, e nunca mais foi suplantada. Palamedes era o único dos que estavam diante de Tróia que a poderia reconhecer na sua nudez. Por isso Odisseu o odiava, por isso o sentia demasiado parecido consigo para o poder suportar. A sua inteligência necessitava de solidão e distância em relação aos outros. Não podia admitir uma cumplicidade não desejada.
Quando foi necessário encontrar Aquiles para o atrair a Tróia, Odisseu pensou logo no artifício de que Palamedes se servira para o desmascarar. Apresentou-se em Ciros disfarçado de mercador e fez-se introduzir nos aposentos das mulheres. Trazia um fardo de mercadorias preciosas. Estendeu-o no solo. Mãos de donzelas apalpavam os tecidos, procuravam as jóias. E uma rapariga de cabelos ruivos agarrou-os logo, como se desde sempre tivesse passado os dias a manejá-los. Era Aquiles. Odisseu sabia que, naquele momento, com a mesma astúcia de Palamedes, vencera a guerra. Encontrado Aquiles, Tróia já tinha caído. Faltava vingar-se de Palamedes.
Reflectiu durante anos. Por fim, escolheu a cilada que era simultaneamente a mais vil, a mais segura e a mais filosófica. Ao desmascarar a loucura fingida de Odisseu, Palamedes demonstrara a existência de uma verdade oculta pela simulação. Escolheu um prisioneiro troiano e deu-lhe uma carta falsa de Príamo para entregar a Palamedes. Na carta falava-se de ouro que serviria para pagar um acordo. Depois matou o prisioneiro e deixou que a carta fosse encontrada, como por acaso. Entretanto tinha escondido ouro sob o leito de Palamedes. Quando a carta foi descoberta e Palamedes se declarou inocente, Odisseu sugeriu que se fosse ver debaixo do seu leito. Então, Palamedes foi condenado por todos os seus companheiros. Lapidaram-no. Cada um dos jogadores de dados lhe arremessou uma pedra, e o mesmo fizeram os chefes, Odisseu e Agamémnon. Antes de morrer, Palamedes disse apenas que chorava pela verdade, que morrera antes dele. Era a sua resposta a Odisseu. O inimigo de Palamedes mostrara que uma total concórdia entre o mundo e a mente podia ser a própria falsidade. Todos tinham condenado Palamedes com indignação sincera. Todos tinham visto o ouro debaixo do seu leito. O falso era mais coerente do que o verdadeiro. E Odisseu voltou a sentir-se só, no ébrio planar da inteligência.

Roberto Calasso
As Núpcias de Cadmo e Harmonia
Livros Cotovia, 1990
Tradução de Maria Jorge Vilar de Figueiredo

Conversa particular

2010-10-20T12:42:00.000+01:00

Tantos anos já, parece mentira.
Os filhos crescem, nunca chega o dinheiro.
Essa viagem que sempre adiámos.
O tédio quotidiano que faz da vida uma fossa.
Viver para ver isto, viver para ser isto.

Está aí o Outono.
Nas últimas tardes de Verão
deixa o vento a praia deserta
e solitária a esplanada.
Anda. Chega-te mais. Resguardemo-nos um pouco do frio.

Fernando Ortiz
Vieja Amiga
(1984)

Tradução A.M.

Blaise Cendrars

2010-10-19T22:41:00.013+01:00

Blaise Cendrars, pseudónimo de Fréderic-Louis Sauser, nasceu em La Chaux-de-Fonds, cantão de Neuchâtel, Suíça, a 1 de Setembro de 1887, tendo falecido em Paris a 21 de Janeiro de 1961.

Novelista e poeta suíço, é o retrato do eterno viajante que reflecte em toda a sua poesia. Viveu em São Petersburgo, Nova Iorque, Londres, Paris, etc. Cendrars viajou ao longo de toda a sua vida e, numa dessas viagens, em 1920, visita o Brasil, onde é bastante influenciado por inúmeros artistas e escritores do modernismo brasileiro, entre os quais Oswald de Andrade, com cujos poemas da Poesia Pau-Brasil, e os seus poemas mais curtos, de construção cubista, apresentam forte semelhança formal e é implícito o desejo pelo rudimentar. Nessa incursão, interessou-se igualmente pelos índios do Brasil, sobre os quais escreveu diversos artigos em jornais.

Não obstante ter colaborado na revista "Portugal Futurista", de ter traduzido para francês “A Selva”, de Ferreira de Castro, e de ter passado também por Portugal, foi até recentemente praticamente ignorado neste rectângulo de água estagnada.

Além de poeta e novelista, Cendrars foi crítico e fundador de algumas inovadoras revistas.

Paul Éluard considerou-o um dos grandes poetas do século XX, e muitos colam o nome de Cendrars a Allen Ginsberg, muito devido aos poemas longos e prosaicos, que o segundo também viria a adoptar, apontando-o como uma das referências do poeta norte-americano - uma das principais figuras da apelidada geração-beat.

Dados cronológicos:

1887. 1 de Setembro. Às 19 e 45 nasce em Chaux-de-Fonds (Suíça), no nº27 da Rue de la Paix, Fréderic-Louis Sauser, que usará o pseudónimo de Blaise Cendrars. Note-se que os seus primeiros «escritos» são assinados por Freddy Sausey, como o atestam vários papéis e cadernos inéditos compilados por Miriam Cendrars.
Era filho de Georges-Fréderic Sauser e de Marie-Louise Donner, ambos suíços.

1887/1916. O pai, homem de negócios, gastrónomo e grande bebedor, arrasta a família de terra em terra. O Egipto, a Inglaterra e outros países fornecerão mais tarde abundante material poético a B.C.

1896. Aluno duma escola alemã.

1902. Para o castigar de inúmeros escândalos e dívidas contraídas em Neuchâtel, o pai fecha-o num quarto. B. C. foge pela janela depois de se ter apoderado de várias centenas de francos da mãe e dos cigarros do pai.

1902/1903. Acompanha a Moscovo um pacato representante de relojoaria, que o poeta «transformará» no fabuloso Rogovine, vendedor de pedras preciosas. Durante três anos visita duas vezes a China e uma vez a América.

1906. Um caderno desta época, situa-o em S.Petersburgo. Correspondente dum banco (domina perfeitamente o francês e o alemão), leva uma vida quase miserável. Mas nada o impede de declarar, ao evocar esses tempos, que ganhara já o primeiro milhão.

1907. Em Abril encontra-se em Neuchâtel junto dos pais. Alguns meses antes apaixonara-se por Hélène, que morre tragicamente queimada.
Na última linha dum caderno deste ano Freddy Sauseu escreve: je crache sur la vie que n´écoute pas la vie.

1909. Encontra-se em Berna, onde segue regularmente um curso universitário.
Abril. Morte da mãe de Blaise Cendrars. O poeta apaixona-se por Bella Bender, uma estudante polaca.
Maio. Conhece Féla (polaca) com a qual se casará em 1914.

1910. Na véspera do «doctorat» abandona tudo e instala-se em Paris.

1911. Trava conhecimento com o escultor suíço August Suter, com o qual manterá uma longa correspondência.

Féla está em Nova Iorque e Blaise em S. Petersburgo. Passa o tempo na biblioteca onde lê muitíssimo. A par de livros de poesia, pintura, música, arqueologia, encontram-se várias referências a autores místicos: S. Tomás de Aquino, Santo Agostinho, Santo Ambrósio, Santa Teresa de Ávila, S. João da Cruz. Escreve que Loyola é le patron des accouchements!
Tenta, sem êxito, arranjar emprego. Os velhos amigos parecem tê-lo esquecido.
1 de Novembro. Com um bilhetes enviado por Féla, o poeta parte para a América.
Num caderno desta época, encontra-se esta nota curiosa: Rimbaud: Littératuricide d´un rhétoricien émancipé: Racine:...Peuh! Victor Hugo...pouah! Homère...oh! la la! L´ École parnassienne... pfuit!
Começa a escrever vários livros ao mesmo tempo. O texto Hic Haec Hoc é assinado por Blaise Cendrart (com um t no final). É a primeira vez que surge o pseudónimo.

1912. Maio. Numa carta a um amigo, diz: «Só tenho um pensamento: escrever».
São deste ano Aléa, Séquences e Les Pâques à New York. Freddy Sausey transforma-se em Blaise Cendrars. Dirige-se a Genebra.
Julho. Instala-se em paris. Com dois amigos lança a revista Les hommes Nouveaux.
Setembro. É preso por ter roubado, numa livraria, L´Hérésiarque de Apollinaire.
Novembro. Publica Les Pâques à New York. Conhece Apollinaire, Sonia e Robert Delaunay, Modigliani, Chagall, etc. Entra no mundo das letras e das artes.

1913. Aparece Prose du Transsibérien, «le premier livre simultané». A obra provoca grande polémica.
Féla regressa da América e junta-se a B.C.

1914. 7 de Abril. Nasce Odilou o primeiro filho de Féla e Blaise.

28 de Agosto. Escreve a August Suter, participando-lhe que parte para a guerra. Juntamente com Riccioto Canudo redigira um apelo aos estrangeiros residentes em França para que seguissem para a frente.

1915. Uma rajada arranca-lhe a mão direita. Numa carta de 23 de Novembro enviada a Suter escreve: Você tem razão, duas pernas e uma mão bastam...

1916. Começa a escrever com a mão esquerda. Inicia o poema Rússia, santa Rússia.

9 de Abril - Nasce o segundo filho de Féla e Blaise. Chama-se Rémy, em homenagem ao poeta Rémy de Gourmont, que blaise tanto admirava.
Maio. É novamente operado. Numa carta a Suter lê-se: Tenho um belo braço mecânico.

1917. Período difícil. A perda do braço transforma-o. Recusa usar um braço articulado. A pouco e pouco afasta-se da família. Os cadernos de Freddy Sausey desaparecem. B.C. «encontra-se» como escritor. Surge Profond aujourd´hui. Conhece Raymone, com a qual virá a casa em 1944.
Sonia Delaunay publica em Portugal Futurista o poema inédito de Blaise, Tour.

1918. Fevereiro. Prepara o texto dum filme para Abel Gance. Publica Le Panama e J´ai tué. Faz planos e escreve títulos sobre obras a publicar. Os projectos cumprem-se quase inteiramente.

1919. Nascimento de Miriam, a primeira menina da família. Segundo escreve a Féla no seu Récit d´une vie, Blaise disse-lhe: A família está completa. A filha será uma ajuda para ti. Os rapazes ganharão o pão com o suor do rosto.

1921. Colabora na realização de La Roue de Abel Gance.

1922. Trabalha em Londres.

1923. Está em Roma, onde termina La Vénus Noire.
Parte para África, onde se demora cerca de seis meses. Objectivo: um documentário sobre a vida dos elefantes.

1924. Blaise descobre o Brasil, país onde voltará várias vezes e onde fará dezenas de amigos. Viaja constantemente e, segundo Louis Parrot, só vem a França para deixar os manuscritos dos seus livros.

1928. Habita num castelo. As viagens continuam. Até 1936 viajará por diversos países do continente americano.

1929. Afirma numa entrevista dada à Rèvolution Surréaliste: Só ponho no amor uma esperança: a esperança do desespero. O resto é literatura.

1934. Novas viagens. Vai a Espanha e Portugal.

1936, Visita Holywood. Conhece Al Jennings, o rei-dos-fora-da-lei, e visita, na prisão, O´Henry.

1938. Trabalha na rádio Luxemburo com Jacques-Henry Lévesque.

1939. Tem um Alfa-Romeo de desporto que ele próprio conduz com uma só mão. A carroçaria fora desenhada por Braque. Entre 3 de Setembro e 14 de julho de 1940 percorre 100 000 km.

1940. Correspondente da guerra junto do Q.G. britânico. Depois do armistício habita em Aix-en.-Provence. Escreve Ches L´ armée Anglaise, que será destruído pelos alemães.

1945. 26 de Novembro. Morte do filho Rémy, piloto de caça.

1947. Blaise tem 60 anos. No dia do seu aniversário declara que começa a acreditar na vocação de escritor.

1949. Regressa definitivamente a Paris.

1951/56. Colabora em programas radiofónicos com Nino Franck. Assinale-se a publicação de Emmène-moi au Bout du Monde! Em Ouchy tem um ataque. Mas a morte só chegará cinco anos mais tarde.

1957. O lançamento do primeiro Sputnik entusiasma o velho viajante. O editor Pierre Berès conta tê-lo encontrado felicíssimo com a proeza.

Publicação de Trop c´est Trop.

1958. Novo ataque; quase não fala e arrasta-se com dificuldade.

André Malraux, Ministe des Affaires Culturelles, põe-lhe o colar da Légion d´Honneur. A condecoração destinava-se «ao único sobrevivente dos grandes poetas do espírito moderno».

A doença agrava-se. Faz ginástica e recebe massagens para evitar a paralisia. Muda-se para um rés-do-chão da Rua José Maria Hrédia, donde sai de dois em dois dias.
Nino Franck revela que Blaise se sentava num banco da avenida para contemplar as bandeiras do mundo inteiro hasteadas no edifício da Unesco.

1961. 20 de Janeiro. Morte de Blaise Cendrars. Construire... parece ter sido a última palavra que pronunciou.

2010-10-19T22:02:00.004+01:00

Ó Paris
Grande lareira ardente com os tições entrecruzados
   das tuas ruas e velhas casas que se debruçam
   por cima e se aquecem
Como os avós
E eis os anúncios, vermelho, verde, multicolores como
   o meu passado em resumo amarelo
Amarela a cor altiva dos romances da França
   no estrangeiro.
Nas grandes cidades gosto de me meter nos
   autocarros em movimento
Os da linha Saint-Germain-Montmartre levam-me
   ao assalto da Butte
Os motores mugem como touros de ouro
As vacas do crepúsculo pastam o Sacré-Couer
Ó Paris
Estação central cais das vontades cruzamento das
   inquietações
Só os droguistas têm ainda um pouco de luz por cima
   das portas
A Companhia internacional das Carruagem-Camas
   e dos Grandes Expressos Europeus enviou-me
   um prospecto
É a mais bela Igreja do mundo
Tenho amigos que me rodeiam como barreiras
Têm medo quando eu parto que nunca mais volte

Todas as mulheres que conheci erguem-se
   nos horizontes
Com gestos lastimosos e olhares tristes de semáforos
   à chuva
Bela, Inês, Catarina e a mãe do meu filho na Itália
E ainda a mãe do meu amor na América
Há gritos de sirene que me rasgam a alma
Na Manchúria um ventre estremece ainda como num
   parto
Gostaria
Gostaria de nunca ter feito as minhas viagens
Esta noite um grande amor atormenta-me
E contra a minha vontade penso na jovem Joana
   de França.
Foi num noite de tristeza que escrevi este poema
   em sua honra
Joana
A jovem prostituta
Estou triste estou triste
Irei ao Lapin Agile recordar-me da minha juventude
   perdida
E beber copinhos
Depois voltarei sozinho para casa

Blaise Cendrars
Poesia em Viagem
Assírio & Alvim, 2005
Tradução de Liberto Cruz

2010-10-19T14:38:00.003+01:00

No entanto, eu era muito mau poeta.
Não sabia ir até ao fim.
Tinha fome.
E todos os dias e a todas as mulheres dos cafés
   e a todos os copos
Gostaria de bebê-los e parti-los
E a todas as montras e a todas as ruas
E todas as casas e todas as vidas
E a todas as rodas dos fiacres que rodavam
   em turbilhão pelas más estradas
Gostaria de mergulhá-los numa fornalha de gládios
E triturar todos os ossos
E arrancar todas as línguas
E liquefazer todos os enormes corpos estranhos e nus
   sob vestimentas que me transtornam...
Pressentia a vinda do grande Cristo Vermelho
   da revolução russa...
E o sol era uma chaga terrível
Que se abria como um braseiro.

Nesse tempo estava eu na adolescência
Tinha apenas dezasseis anos e já não me lembrava
   do meu nascimento
Estava em Moscovo, onde queria alimentar-me
   de chamas
E não estava farto das torres nem das estações
   que os meus olhos constelavam
Na sibéria troavam canhões, era a guerra
A fome o frio a peste a cólera
E as águas lamacentas do Amor arrastavam
   milhões de cadáveres
Via partir em todas as estações os últimos comboios
Já ninguém podia partir porque não havia bilhetes
E os soldados que partiam gostariam de ficar...
Um velho monge cantava a lenda de Novgorode.

Eu, o mau poeta que não queria ir a lado nenhum,
   podia partir para toda a parte
E os comerciantes também pois possuíam dinheiro
   suficiente
Para irem tentar fazer fortuna.
O comboio deles partia todas as sextas-feiras
   de manhã.
Dizia-se que havia muitos mortos.
Um levava cem caixas de despertadores e cucos
   da Floresta Negra
Outro, caixas de chapéus, cilindros e um sortido
   de saca-rolhas de Sheffield
E um outro, ataúdes de Malmöe cheios de latas
de conserva e de sardinhas e azeite
E havia muitas mulheres
Mulheres entre pernas para alugar que podiam
   também servir
Caixões
Pagavam todas imposto
Dizia-se que havia por lá muitos mortos
Elas viajavam a preços reduzidos
E tinham todas conta-corrente no banco.

Blaise Cendrars
Poesia em Viagem
Assírio & Alvim, 2005
Tradução de Liberto Cruz

2010-10-19T14:25:00.001+01:00

O Kremlin era como um imenso bolo tártaro
Coberto de ouro,
Com as grandes amêndoas das catedrais muito
   brancas
E o ouro meloso dos sinos...
Um velho monge lia-me a velha lenda de Bovgorode
Eu tinha sede
E decifrava caracteres cuneiformes
Depois, subitamente, os pombos do Espírito-Santo
   levantavam voo na praça
E as minhas mãos voavam também, com sussurros
   de albatroz
Eram as últimas reminiscências do último dia
Da última viagem
E do mar.

Blaise Cendrars
Poesia em Viagem
Assírio & Alvim, 2005
Tradução de Liberto Cruz

2010-10-19T05:42:00.001+01:00

«Falar com jovens não conduz a nada, pensei eu, e quem afirma o contrário é hipócrita, pois os jovens não dizem nada às pessoas já de uma certa idade e aos velhos, esta é que é a verdade; não tem interesse absolutamente nenhum o que dizem jovens a pessoas idosas, absolutamente nenhum, pensei eu, e é a maior hipocrisia afirmar o contrário. Foi sempre moderno dizer que os velhos devem falar com os jovens, porque os jovens têm muito a dizer aos velhos, mas o contrário é que é verdade: os jovens não têm absolutamente nada a dizer aos velhos. Obviamente os velhos teriam alguma coisa a dizer aos jovens, mas os jovens não entendem o que os velhos lhes dizem, porque não podem de modo nenhum entendê-lo e, por isso, também de modo nenhum o querem entender.»

Thomas Bernhard
Derrubar Árvores
Assírio & Alvim, 2007
Tradução de José A. Palma Caetano

Cantiga para não morrer

2010-10-18T20:37:00.000+01:00

Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar

2010-10-18T10:22:00.002+01:00

«Fui eu que lhes virei as costas, não elas a mim, pensei eu. Corremos durante anos atrás delas e mendigamos a sua amizade, pensei eu, e uma vez que temos a sua amizade, já essa amizade não nos interessa mais. Fugimos delas, elas alcançam-nos e apoderam-se de nós e nós submetemo-nos a elas, a cada uma das suas ordens, pensei eu, e nelas nos abandonamos, até que ou morremos ou nos evadimos. Fugimos delas e elas alcançam-nos e esmagam-nos. Corremos atrás delas, imploramo-lhes que nos recolham e elas recolhem-nos e matam-nos. Ou procuramos evitá-las desde o princípio e conseguimos evitá-las durante toda a vida, pensei eu. Ou caímos na sua armadilha e sufocamos. Ou escapamos-lhes e difamamo-las, caluniamo-las, propalamos mentiras sobre elas, pensei eu, para nos salvarmos caluniamo-las,onde quer que possamos, para delas nos salvarmos, fugimos delas para defesa da nossa vida e acusamo-las por toda a parte de serem elas as culpadas de tudo o que nos acontece. Ou elas escapam-se-nos e caluniam-nos e acusam-nos,propalam toda a espécie de mentiras sobre nós, para se salvarem, pensei eu. Julgamos que já estamos mortos e encontramo-las e elas salvam-nos, mas nós não lhes ficamos agradecidos por isso, por nos terem salvo,pelo contrário, amaldiçoamo-las, odiamo-las por isso, perseguimo-las toda a nossa vida com o nosso ódio, por nos terem salvo. Ou insinuamo-nos na sua intimidade, elas repelem-nos, nós vingamo-nos e caluniamo-las, dizemos mal delas por toda a parte, perseguimo-las com o nosso ódio em última instância até à sepultura. Ou elas ajudam-nos no momento decisivo e nós odiamo-las, porque elas nos ajudaram, como elas nos odeiam, porque nós as ajudamos, pensei eu na poltrona de orelhas.»

Thomas Bernhard
Derrubar Árvores
Assírio & Alvim, 2007
Tradução de José A. Palma Caetano

2010-10-18T03:07:00.003+01:00

«Mas também o que é que têm para dizer jovens escritores, pensei eu, que imaginam saber tudo e que afinal só são capazes de achar tudo ridículo, sem conseguirem justificar por quê ridículo. Disso só se apercebem muito mais tarde, pensei eu; primeiro acham tudo ridículo sem saber por quê, isso são eles, só mais tarde é que sabem por quê, mas então já não o dizem, porque já para isso não têm qualquer razão. Era a gargalhada tola e oca e estúpida inteiramente característica desta juventude dos nossos perversos e estúpidos e perigosos anos oitenta que os dois soltavam, pensei eu. Eles riem às gargalhadas e acham tudo ridículo e ainda nem sequer publicaram um único livro, pensei eu, como tu há trinta anos. Eles só têm a sua gargalhada, nada mais, e dão-se por satisfeitos com essa sua gargalhada. Eles só têm essa gargalhada e toda a catástrofe da vida ainda na sua frente, pensei eu. Eles só têm essa gargalhada e nem sequer uma justificação para ela.»

Thomas Bernhard
Derrubar Árvores
Assírio & Alvim, 2007
Tradução de José A. Palma Caetano

Streams

2010-10-17T23:45:00.000+01:00

Bestas de carga atravessam o planalto da linguagem
mudas, de olhos fechados, indefesas face à atracção
do abismo. Que sabem elas dos segredos da poesia?
Da exigência de novidade absoluta que aguenta
qualquer certeza do nosso espírito?
Diante do enigma, eis como nos definimos:
perscrutadores de longo curso,
cansados da vida percorrer
para descobrir no passado
algum sentido. As morsas,
na praia, já há muito se retiraram -
e as correntes cobriram-se de folhas
que lhes permitem suportar
o seu destino. Entretanto
estranhas árvores crescem-
-nos nos pulmões: grainhas
que alguém lançou ao vento
para que uma mão
as confunda no crepúsculo.

Fernando Guerreiro
Outono
Black Sun editores, 1998

Descida da montanha - a vista do lago

2010-10-17T23:40:00.001+01:00

A poesia abandona-nos já sem abrigo no cimo
da montanha onde, de tanto subir, a alma se
confunde nas palavras com o fungo dos rochedos.
E no entanto, a perspectiva não nos impede
de cair ao olhar as camadas de nuvens que,
no espaço, servem de túmulo à Natureza.
Que morto, então, nos vem despertar
com o seu sopro, espalhando memórias
de poemas pelas águas do lago
que os empurram para o fundo
com o seu lastro de sombras?
Na boca gelam-nos florações
não articuladas de palavras -
destroços de imagens que
as correntes arrastam
violentamente,
com o entulho das folhas,
para a planície ártica
da literatura.

Fernando Guerreiro
Outono
Black Sun editores, 1998

Causa do amor

2010-10-17T09:25:00.001+01:00

Quando me perguntam a causa do meu amor
eu nunca respondo: Sua grande beleza, já a conheceis.
(E depois é possível que haja rostos mais lindos).
Nem tão pouco descrevo as qualidades certas do seu espírito,
que punha à mostra com seus gestos
ou na disposição ao silêncio ou ao sorriso
conforme o pedido do meu segredo.
Eram coisas da alma e dela nada disse.
(Aliás, devia acrescentar que conheci almas superiores).

A verdade do meu amor agora a sei:
sua presença vencia a humana imperfeição,
pois é terrível pensar
que não dizem em nós os corpos com as almas,
assim cegando os corpos a graça do espírito,
sua claridade, a dorida flor da experiência,
a própria bondade.
Coisas importantes que nunca descobrimos
ou descobrimos tarde.
Mentem os corpos, outras vezes, um calor airoso,
movida luz, frescura profunda;
e o mal mostra-nos sua seca falsidade.

A verdade do meu amor sabei-la agora:
a matéria e o sopro uniram-se em sua vida
tal como a luz que pousa no espelho
(pequena luz, espelho diminuto);
era desgraçada criação perfeita.
Um ser em ordem crescia a meu lado
e serenava minha desordem.
Eu amava a sua limitada perfeição.

Francisco Brines
Tradução A.M.

Feito de memória

2010-10-16T10:17:00.000+01:00

O poeta não dorme:
viaja pela corda do tempo.

O poeta é feito de memória:
por isso o desfaz o esquecimento.

O poeta não descansa:
o tempo o desgasta
para comprovar que existe.

Francisco Hernández
En las pupilas del que regresa
(1991)

Tradução A.M.

17

2010-10-15T19:28:00.000+01:00

aqui estou eu entre demónios e paredes lisas
solicitando certificados bulas para viver melhor à sexta-feira
vale-me não ser ninguém: faziam-me a vida negra
assim basta o cinzento fato completo silencioso com lugar para os olhos
levantar cedo ver passar os carros
estou certo que o que digo já foi dito e selado
agora não me resta poesia alguns dias mais oscilando a cabeça
fazendo que sim

dá vontade de fugir vomitando tudo em volta mas o preço é preciso
se ao menos inventasse a cura do ar podia secar tranquilamente
agora espero pelo meio do escuro para gritar errei! errei! desmanchando o
[cabelo

nada disto é a minha vida!
para que ninguém ouça nas coloridas salas do inferno terceira repartição
onde somos, mas todos, contínuos de comer fora
Melhor seria ter ficado de lado entregue à simplicidade dos caminhos
sabendo que em nenhum lugar está a minha parte

Ao atravessar as ruas há outros como eu
a jeito para enfiar uma navalha ao fim da tarde
Aqueles para quem o mundo ia ser outro de mãos lavadas
e ficou tudo igual com mais ausentes à mistura
Um dia destes dou baixa dos infernos por motivos de cegueira interna
ou mando-me de um sítio alto
depois não sei se voltarei feito demónio de província
ou ficarei eterno como um exemplo a não seguir

António Franco Alexandre
Poemas
Assírio & Alvim, 1996

11

2010-10-15T16:41:00.000+01:00

é altura de perguntar se estamos no inferno, se nada é possível,
se uma pequena letra confunde as estações e os abismos,
se acordo de um sonho em trânsito directo para o pesadelo.
Veja: basta dizê-lo. É muito fácil
acreditar em mim, como se fora um marco telegráfico
que o vento oscila, e corre por dentro
atravessado de vozes, obscuro como um rio transparente,
misturando, no fundo, nuvens, pássaros, limos.

Tudo o leva a crer: o silvo automóvel de ninguém na névoa,
as promessas quebradas, mãos de gesso segurando os patins e o lanche frio
[da véspera,
o desamor tão rápido, e as máquinas onde os dedos repetem batem
na produção de parafusos. Ou palavras com ar de parafusos,
metálicas, brilhantes, úteis perfeitamente
indispensáveis às comunidades e seus cinco mil intérpretes.
E ao fim da tarde todos se deitam nos tapetes húmidos de pó eterno
e oram ao deus da morte enquanto passam as notícias.

E eu impassível descendente
de obscuros francos valencins
que faço inverno dentro no banquete, relógio
incerto a dar as horas quando chega ao fim? O meu inferno
é de onze meses, basta. Quero acordar de mim,
ser de repente o bosque posto em orla
da lisa pista fria. E que surpresa, a mão hábil do vento,
a máscara de nuvens presa rente! nem sei em que ficamos:

António Franco Alexandre
Poemas
Assírio & Alvim, 1996

9

2010-10-15T16:34:00.000+01:00

uma vez desaparecido o observador todas as coisas se despenham
em direcção ao buraco na pedra visível imóvel grotesco como uma entranha
aí vão dar os sulcos paralelos na neve e o olhar surdo do falcão
as matilhas de cães na orla do rio o uivo do lobo na beira do penhasco
o pulso impaciente dos corredores deitados na esteira, trocando
minúsculos papéis com destinos a lápis,
voltará não voltará tudo conta e o olhar das mulheres do outro lado do muro
e o passo breve do relâmpago e o futuro a explodir dentro das coisas das
palavras das casas

e o mundo flutua inteiro no ar
o maior cansaço abre-se diante de nós apetecível com ninguém dentro
acabar-se o pequeno engano este mundo não é o nosso mundo, dizes bem mas
do mundo que não é nosso só conheço a brusca pancada quando corta
a pura raiz do ar E o mundo flutua inteiramente só
coisas inexistentes me acordam como portas abertas fechadas
o abraço móvel da carne

Enquanto o mundo, sei, é um inferno descolorido para além das coisas nun-
[ca vistas,
uma transparência quando sofremos ou quando desejamos
o inexplicável instante da partida. Os corredores, dispostos
em colunas compactas, olham serenamente
o horizonte flexível, vibrante, soando as súbitas pancadas do trovão longínquo,
percorrendo velozes o silêncio da neve eternamente caindo sobre coisa nenhuma,
a terra respirando inteira, como uma folha pousada do lado de fora da noite,
e o seu bafo impaciente, que a luz azul mistura,

António Franco Alexandre
Poemas
Assírio & Alvim, 1996

Devo ser algo tonto

2010-10-15T09:07:00.000+01:00

Devo ser algo tonto
porque às vezes acontece-me falar sozinho
e dizer coisas loucas,
assim nomes bonitos de miúdas e barcos
ou títulos de livros que ninguém escreveu jamais.
Algo tonto devo ser.

Babo-me, choro e grito.
Os verbos absolutos enchem-me de ternura
e essas vogais soltas, inúteis, redondas,
que voam para nada,
deixam-me boquiaberto e no sétimo céu.

Sou feliz e, daí também, um bocado tonto.

Gabriel Celaya
Tradução A.M.

Feverfew

2010-10-15T08:09:00.003+01:00

It all happened long ago --
a murky milky precipitate
of certain years then drawing to a close,
like a storm sewer upheavel. Road rage had burst its flanks;
all was uncertain on the Via Negativa
except the certainty of return, return
to the approximate.

Night and morning a horn sounded,
summoning the faithful to prayer, the unfaithful to pleasure.
In that unseemly alley I first exhaled
a jest to your comic, crumb-crusted lips:
What if we were all ignorant of all that happened to us,
the song starting up at midnight,
the dream later, of lamb's lettuce and moss
near where the Acheron used to flow?

But it's only me now, I came because you cried and I had to.
Plaited bark muffles the knocker, but the doorbell
penetrates deep into the brain of one who has lived here.
O brackish clouds and dangerous,
the moon is unambiguous.

John Ashbery
A Worldly Country: New Poems
Ecco, 2007

11

2010-10-14T23:11:00.002+01:00

falo contra as palavras que se esvaem, paro no meio de uma fra-
se e olho em volta, como se quisesse encontrar a palavra que me
falta, como se as palavras fossem objectos. E fica a minha voz
parada. Levanto a mão, a direita, frente aos olhos de quem me
escuta, abertos, tão grandes que desaparece neles a intenção. E
procuro, aflita. As pessoas perguntam-me: que tens?, e eu, cala-
da, a sentir uma bola na garganta, feita das palavras todas de que
não me lembro, tens bócio: diz-me o meu irmão: tens bócio co-
mo a nossa mãe, de repente lembro-me de que nunca mais me
lembrei de minha mãe, e quero responder-lhe: não é bócio, são
frases esquecidas, são letras que não se juntam, às vezes, os
olhos dos outros param na minha boca, inquirem o meu silêncio
e esperam que eu fale, e o silêncio aumenta, até todo o meu cor-
po ser a falta de uma palavra, começo então a suar, as mãos fi-
cam viscosas, os lábios secos, e eles continuam a olhar-me:
fala.
(voz cega, sobre a mulher que esconde o nome inarticulado do
filho)
- que não tive, que não poderei ter

(...)

Rui Nunes
A boca na cinza
Relógio D´Água, 2003

2010-10-14T15:10:00.003+01:00

  As hortênsias estendidas num outro tempo decoram a estância
mais acima do meu corpo.

  Senti o grito dos faisões encurralados nos ramos de agosto.

  Um animal invisível rói as madeiras que também estão para lá dos
meus olhos

e assim se aumenta a serenidade e prevalece o cheiro da mostarda
  que foi derramada pela minha mãe.

  Eu convalesço em lençóis limpos que me preservam dos insectos
   e os cristais da minha infância são causa da imposição de uma
   luz que os antecede em muitos dias desde que existiu a soleni-
   dade e a pureza.

  Neste espaço reuni-me com a tua doçura, a que traíste diante dos
   meus olhos.

  Agora és obsequioso e pacífico como o óleo que se reserva para os
   agonizantes;

  agora conténs-me com as tuas mãos e descobres-me todos os ges-
   tos do teu rosto:

  tantas vezes puseste a boca sobre as feridas, tantas te desdisseste
   como uma lebre tenebrosa...

  Assediado por enxofre que não podias suportar nos alimentos,

   tantas me recebeste no teu olhar e me participaste uma escrita de
   carmins abrasados,

  tantas te desplumaste na minha existência...! Foi uma época da-
   nificada.

  Tu invocavas o chamariz e fazias com que as árvores se inclinas-
   sem sobre nós nas tardes imóveis enquanto a polícia escrevia
   os nossos nomes.

  Noutros dias cantavas possuído pelo álcool, que transbordava
   azul sobre as mesas gastas pela lixívia.

  Uma senda de tojo conduzia até à tua casa onde era sempre inver-
   no. Ah como sentia os teus dentes e quanto tempo te escutava,
   como esperava o teu desaparecimento amando-te!

  Não me deixaste outro sinal que o teu rosto celebrado pelo pranto
   das mulheres.

  Perante a tua beleza inclinava-se a serenidade, viúva tua desde há
   muito tempo, viúva expulsa dos teus lençóis.

  Isto foi quando, atraído pelo acónito, penetraste nas suas câmaras;

  isto foi quando começou o esquecimento.

  Tu distribuías a nostalgia de quanto é honrável e concertado com
   a pulsação dos ovos.

  Não quiseste ser louvado por isso mas sim pelo rancor, tua cida-
   dania naquele tempo.

  A cinza das tuas unhas refugiava-se nas escrituras e naqueles tem-
   plos cujas madeiras estão marcadas a golpe de faca e com a
   gordura dos animais torturados.

  Tu, mais autêntico que eu porque me excedias em vigilância,

  conduzias-me aos lugares onde é possível saborear o verdete e o aço.

  Durante um instante visitou-me um crepúsculo cuja profundidade
   não me pertence.

  Regressei. Regressei até onde os pais são cuidadosos e perseguidos
   nos seus ossos,

  mas não é este o armistício que eu comprei sobrevivendo-te.

  Repito que agora és obsequioso e que me acompanhas ao espaço
   onde as hortênsias são persistentes.

  Mais adiante, nos desvãos, sinto um bramido de pombas: é um
   país nupcial. Conheces tu a virtude das pombas pelos seus ex-
   crementos?

  Naquele e neste tempo te recebo e só assim, olhando-me no teu
   rosto, aquele que se manifesta através de uma membrana in-
   corruptível,

  não no furor que predicavam os teus dentes, embora me amasses
   dentro de minha mãe.

  Naquele e neste tempo te recebo e o meu desejo é alimentar-me
   com a tua metálica bondade mas também dos aromas que te so-
   brevivem.

  Senta-te no meio das ruínas, senta-te com doçura no meio ou à
   beira das ruínas.

  São nossas única propriedade e eu começo a distinguir algumas semen-
   tes e láudano e certos coágulos obedientes ao exercício da luz.

  Desta paixão, dos provérbios posteriores à tua vertigem, do ani-
   mal que chora e a sua piedade está sobre nós,

  tu deduzirias lacre e colocá-lo-ias nos meus olhos, ou quiçá lima-
   duras de níquel e outras matérias intoleráveis.

  No entanto tu amavas a sumptuosidade das bandeiras no azul, por
   cima das tabernas.

  Sabes o que é o esquecimento? que encontraste tu na reserva do
   esquecimento?

  Todos os ensinamentos se extinguiram como um carbureto no
   fundo das galerias inacabadas;

  todos os ensinamentos menos a palpitação do bosque e alguns ves-
tígios teus nas minhas mãos.

  O rio desce ainda e eu não sinto nada agora a não ser o cheiro da
  água.

  Os teus filhos e as minhas filhas submergem-se no rio e os que nao
   esqueceram não se aproximam nunca porque seriam recebidos
   e talvez entrassem nos seus corpos e morreriam.

  Pensaste na paciência, pensaste na paciência semelhante a ónix, na
   paciência escavando tumbas no som, abandonando teias aos ven-
   tos que um dia chegarão, que chegarão depois das expulsões?

  A cidade não está limpa; nos baldios há irritação e o cornelho e o
   centeio coabitam e cresce um alimento que será comida dos
   nossos filhos.

  Eu não tenho esperança mas uma paixão cujo nome tu não me dirás.

  Eu não tenho esperança mas uma paixão cujo nome não tocará os
   teus lábios.

  Cruzei a minha infância e países de morfina e largos bosques nos
   quais descansei e grandes asas passaram sobre os meus olhos.

  Nos lugares a que eu acudo ao entardecer há frutos muito espessos
   dos quais faço colheita e os meus dedos são abrasados pelos
   pirilampos porém eu faço colheita e demoro-me a acudir a ou-
   tros lugares, às alcovas onde minha mãe envelhece para lá da
   minha velhice.

   E as palavras, febre debaixo das tégulas, grumos retrocedendo, fel
   que enlouquecia debaixo do disfarce do sonho,

  o que são, o que fazem em mim quando se extingui já a verdade?

  Da verdade nada ficou mais que uma fetidez de notários,

  uma lêndea lasciva, lágrimas, urinóis

  e a liturgia da traição.

  As hortênsias entendidas noutro tempo decoram a estância mais
   acima do meu corpo.

  Que lugar é este, que lugar é este? como estás ainda no meu co-
ração?

Antonio Gamoneda
Descrição Da Mentira
Quasi Edições, 2007
Tradução de Vasco Gato

2010-10-13T17:19:00.002+01:00

A criação artística, no que tem de mais íntimo, tão pessoal se afirma que constitui um jardim cerrado (...) No espaço da criação não podem entrar sem abuso nem a autoridade, nem o público, nem o próprio indivíduo, sem esse limpar dos pés à entrada e deixar, depois, vestes, mensagens, segundas intenções no bengaleiro. É a pessoa que cria, não o sócio de uma agremiação desportiva, nem o membro de um partido político. Escreve para além do momento que passa quem escreve com todo o seu peso; sem que o desequilibre para fora da sua base de sustentação um vínculo de circunstância, despido de densidade humana para permanecer. A ideologia que atenta contra a liberdade humana, à força de tornar absoluto aquilo que de sua natureza é relativo, o movimento literário, a publicidade curiosa que desventra e prostitui, o cenáculo, o salão, a excentricidade e o exibicionismo constituem, as mais das vezes, outros tantos atentados contra o trabalho alheio ou próprio.

Ruy Belo
Na Senda da Poesia
Assírio & Alvim, 2002

Pequeno lirismo azul

2010-10-12T16:21:00.001+01:00

Lábios dizem a palavra "lábios".
E as palavras correm sobre os lábios.
Lábios dizem a palavra "boca".
E a boca é um esquife de água.
A boca é uma clausura de saliva.
Um palacete de tomilho.
As palavras lavam a língua,
dando nome a sonos ou a estrondos.

A bicicleta entrou pelo celeiro
manchada por um toque de vermelho.
A casa é invadida
por carradas de papoilas.
Quem transporta os espelhos
de um quarto vazio
para outro quarto vazio?
Quem desenterra a salamandra?
Duas raparigas sob a neve.
Caramanchão de leve trovoada
à sombra da glicínia em flor.

O vazio debaixo das palavras.
Belo abismo com que me deleito.
Haverá outros lábios sob os meus?
Resvala pelo meu braço adentro.
Um braço de ferro que me petrifica
o gesto e o coração.
E é o afluxo poeirento
desse infame silêncio.

Jacques Izoard
Jardins mínimos e outros poemas
Quetzal, 1994
Tradução colectiva

O que sopra, o que dorme

2010-10-12T16:19:00.000+01:00

Um corta a lúcia-lima
ou agarra sócos e sóis.
Dorme depois no meu alento.
Estão em paz o que respira e o que dorme.
A frase palidíssima
através das grades.
A erva e a língua.
E o jardim do leite
submerge-me os trapos.

O outro dá nome à colher do pedreiro
ou ao papel branco das fadas.
Ei-lo a puxar o fio de lã
das gengivas, dos joelhos.
As pequenas pulsações
abalavam a casa.

Um deles, no mogno,
guardava as vozes mortas.
O vazio assustava
os filhos dos ladrões.
E a sebe do curare
protegia da luz
os voyeurs adormecidos.

O outro encontrara
foices de papel dourado,
bolhas e bagatelas.
Ei-lo a mendigar
uns beijos requentados.
No corpo do escaravelho
desbravo os meus caminhos.

Um armava um laço
de penas e alfinetes.
Mais que morto de cansaço
esperava à saída
os perfeitos funcionários.
E voltava contra mim
a estaca preparada
para o suplício oblíquo.
Assedia-me o duplo do azul.

O outro pusera a mão
no raio por descuido.
E murmura depois:
"Pintem na própria pele
escaravelhos e víboras.
Esfreguem este meu corpo
com esperma e com urtigas".
E juntos construamos
abrigos de campainhas.

Um expunha a sua vida,
projectos clandestinos.
Contar os próprios passos
só conduz à loucura.
Às escuras, num quarto
alguém dizia: " Fala!"
Mas falar, falar, falar
só conduz à loucura.

O outro gostava de unguentos
- untava o corpo todo -,
de pedras furadas e do simples cobre.
Atava um manequim
à proa de um navio.
Ou falava aos coelhos,
apanhava agulhas,
pontas de lã, gravetos.

Um quebrava as amarras.
A escrita do talhante
talha o fio da vida.
Nada perdura seco:
a palma da mão é asa
de uma andorinha de lã.
Riba. Ribeiro. Amor.

O outro corta-se ao fogo.
Crepitam cem mil anões.
A minha magia negra
acolhe o sangue alheio.
Envolvo em casca fina
as mãos, os pés achados.
Quantos calos, falanges...
A árvore, entre as coxas,
dilacera as línguas e os tendões.

Jacques Izoard
Jardins mínimos e outros poemas
Quetzal, 1994
Tradução colectiva

Perseguição

2010-10-11T21:51:00.004+01:00

Antigamente os meus inimigos ainda tinham alguma consistência. Mas agora estão a ficar fugidios. Tocam-me no cotovelo (sou incomodado o dia inteiro). São eles. Mas eclipsam-se num repente.

Há três meses que sofro uma derrota contínua: inimigos sem rosto. É uma raiz de inimigos.

Ao fim e ao cabo, já tinham dominado toda a minha infância. Mas... eu tinha imaginado que agora me deixariam em paz.

Henri Michaux
As minhas propriedades
Fenda,1998
Tradução de José Carlos González

Gritar

2010-10-11T21:40:00.000+01:00

O panarício produz um sofrimento atroz. Mas o que mais me fazia sofrer era não poder gritar. Pois eu estava num hotel. A noite acabava de descer, e o meu quarto ficava entalado entre outros dois onde pessoas dormiam.

Então, comecei a tirar do crânio grandes tambores, cobres, e um instrumento que ressoava mais que um órgão. E aproveitando a força prodigiosa que a febre me dava, organizei uma orquestra ensurdecedora. Tremia tudo com as vibrações.

Depois, tendo enfim a certeza de que naquele tumulto a minha voz não se ouviria, pus-me a urrar, a urrar horas a fio, e consegui a pouco e pouco aliviar-me.

Henri Michaux

As minhas propriedades

Fenda,1998

Tradução de José Carlos González

Ítaca

2010-10-11T08:30:00.005+01:00

save

2010-10-09T12:26:00.004+01:00

Tendo ponderado bem tendo-se enchido de coragem decide ir procurar o seu chefe de serviço para lhe pedir um aumento vai então procurar o seu chefe de serviço digamos para simplificar porque é sempre preciso simplificar quer ele se chame senhor xavier isto é senhor quer mr x vai então procurar mr x aí das duas uma ou mr x está no escritório ou mr x não está no escritório se mr x estivesse no escritório aparentemente não havia problema mas evidentemente mr x não está no escritório então só tem uma coisa a fazer estar atento no corredor ao seu regresso ou à sua chegada mas suponhamos que não que ele não chega nesse caso acabaria por não ter mais do que uma única solução regressar ao seu próprio escritório e esperar pela tarde ou pelo dia seguinte para fazer outra tentativa mas todos os dias verificamos que ele demora a voltar nesse caso o melhor que tem a fazer em vez de continuar a andar às voltas no corredor é ir ter com a sua colega mlle y a quem para dar mais humanidade à nossa seca demonstração chamaremos doravante mlle yolande mas das duas uma ou mlle yolande está no escritório ou mlle yolande não está no escritório se mlle yolande estiver no escritório aparentemente não há problema mas suponhamos que mlle yolande não está no escritório nesse caso visto que não tem vontade de continuar a andar às voltas no corredor enquanto espera o hipotético regresso ou a eventual chegada de mr x apresenta-se-lhe uma única solução dar a volta aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha depois regressar ao escritório de mr x esperando que desta vez ele tenha chegado ora das duas uma ou mr x está no escritório ou mr x não está no escritório admitamos que ele não está por isso está atento ao seu regresso ou à sua chegada andando às voltas no corredor sim mas suponhamos que ele demora a chegar nesse caso vai ver se mlle yolande está no escritório das duas uma ou está ou não está se não estiver o melhor a fazer é dar a volta aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha mas suponhamos antes que mlle yolande está no escritório nesse caso das duas uma ou mlle yolande está de bom humor ou mlle yolande não está de bom humor mas suponhamos para começar que mlle yolande não está então mesmo nada de bom humor nesse caso sem desanimar dê a volta aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha depois regresse ao escritório de mr x desejando que ele tenha chegado ora das duas uma ou mr x está no escritório ou mr x não está no escritório será que você está no seu escritório não então por que quereria que mr x estivesse no dele talvez ele esteja no seu escritório com a intenção de lhe passar uma ensaboadela quando regressar ou talvez ele esteja a andar às voltas diante do escritório do seu próprio chefe que se chama zosthène e a quem nos convirá doravante chamar mr z mr x não está portanto no respectivo escritório e por conseguinte você está atento ao seu regresso ou à sua chegada enquanto anda às voltas no corredor e se avizinha do seu escritório vamos admitir sem difi culdade que pode decorrer um certo lapso de tempo antes que mr x chegue ou regresse aconselhamo-lo então para matar o tédio que a sua monótona deambulação corre o risco de provocar a ir tagarelar por um momento com a sua colega mlle yolande contanto que evidentemente não só ela esteja no escritório se não estiver não tem outra opção senão ir dar a volta aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha a não ser que regresse ao seu próprio escritório enquanto espera por uma ocasião mais favorável mas também que esteja de bom humor se mlle yolande estiver no escritório mas não estiver de bom humor dá a volta aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha mas suponhamos antes para simplificar porque é sempre preciso simplifi car que mlle yolande está simultaneamente no escritório e de bom humor nesse caso entra no escritório de mlle yolande e dá dois dedos de conversa com ela seja como for das duas uma ao fim de algum tempo ou avistará mr x chegando ou voltando para o escritório ou não avistará mr x chegando ou voltando para o escri tório suponhamos a eventualidade mais verosímil a saber que não avista mr x pela simples razão de que mr x não regressa isto é ao eliminar a hipótese desastrosa para a nossa demonstração de uma chegada ou de um regresso de mr x que não veria ocupado que está a conversar com mlle yolande nesse caso deve continuar a sua conversa com mlle yolande a não ser que essa conversa deixe infelizmente mlle yolande de mau humor se esta última eventualidade ocorresse só lhe restava dar a volta mais uma vez aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha depois voltar pensativo para o seu próprio escritório à espera de dias melhores mas acabará por chegar o momento em que ao conversar com mlle yolande verá passar mr x chegando ou voltando para o escritório deverá então agir com tacto e celeridade e inventar um bom pretexto para sair do escritório de mlle yolande senão vai melindrá-la e da próxima vez não o deixará trocar dois dedos de conversa com ela o que o obrigará a dar a volta uma e outra vez aos diferentes serviços cujo conjunto constitui toda ou parte da organização onde trabalha voltas que com o tempo acabarão por parecer suspeitas e por indispor talvez até o seu chefe de serviço o que evidentemente não é o seu objectivo inventa então um bom pretexto para sair por exemplo tenho de ir mudar o disco ou tenho medo de ter engolido uma espinha ao almoço ou desculpe mas tenho de ir levar a vacina contra o sarampo e vai procurar mr x tendo toda a razão para pensar que visto que acaba de o ver passar mr x está agora realmente no escritório vamos supor para simplificar porque é sempre preciso simplificar que efectivamente mr x está no escritório se bem que seja preciso nunca esquecer como disse Ionesco que quando se bate à porta às vezes há alguém e às vezes não há ninguém estando a verdade como se sabe no meio mr x está pois no escritório e como mr x é o seu superior hierárquico bate antes de entrar depois espera pela resposta evidentemente das duas uma ou mr x levanta a cabeça ou mr x não levanta a cabeça se levantar a cabeça isso significa pelo menos que ouviu o seu toque e que tem a intenção de responder ou pela afi rmativa ou pela negativa

(...)

Georges Perec

A arte e o modo de abordar o seu chefe de serviço para lhe pedir um aumento

Editorial Presença, 2010

Tradução de Isabel Pascoal

Só na memória do teu rosto

2010-10-08T20:53:00.000+01:00

Só na memória do teu rosto, mãe
posso encontrar agora as paredes
da casa onde nasci.
Como se fosse possível voltar
àquele tempo em que a felicidade
residia nas tuas mãos
entretidas a encaracolar os meus cabelos.

Graça Pires

Experiência de Arquimedes

2010-10-07T19:56:00.000+01:00

Se te mergulhasse numa tina
saberia o volume que deslocas.
Se te pendurasse pelos pés
medir-te-ia o tamanho.
Estou perplexo por seres.
Por seres isso, isso e mais do que isso.
Acabarei por entender-te?
Mordo-te e só te arranco um grito.
Abraço-te e voas numa gargalhada.
Onde é que fica a alma, diz o cirurgião?
E tu quem és, digo eu?
Mergulhei de cabeça em teus olhos.
Não tinham fundo.

Gabriel Zaíd
Tradução A.M.

Não me procures ali

2010-10-06T20:36:00.000+01:00

Não me procures ali
onde os vivos visitam
os chamados mortos.
Procura-me
dentro das grandes águas
nas praças
num fogo coração
entre cavalos, cães,
nos arrozais, no arroio.
Ou junto aos pássaros
ou espelhada
num outro alguém,
subindo um duro caminho.
Pedra,
semente, sal
passos da vida.
Procura-me ali.
Viva.

Hilda Hilst

estas crianças que cantam em pedra um

2010-10-06T18:55:00.004+01:00

estas crianças que cantam em pedra um
silêncio de pedra estes
pequenitos envoltos em flores
de pedra que se abrem para

sempre estes silenciosamente pe
quenitos são pétalas
a canção deles é uma flor de
sempre as suas flores

de pedra
cantam silenciosamente
um canto mais silencioso
que o silêncio estas sempre

crianças para sempre
que cantam grinaldas de flores
cantares crianças de
pedra com olhos

a florir
sabem se uma
pe quena
árvore escuta

para sempre crianças que cantam para sempre
um canto feito
de silêncio como pedra silêncio de
canto

e.e. cummings
in Leituras: Poemas do Inglês
Relógio d'Água, 1993
Tradução de João Ferreira Duarte

Steps

2010-10-05T16:42:00.004+01:00

How funny you are today New York
like Ginger Rogers in Swingtime
and St. Bridget's steeple leaning a little to the left

here I have just jumped out of a bed full of V-days
(I got tired of D-days) and blue you there still
accepts me foolish and free
all I want is a room up there
and you in it
and even the traffic halt so thick is a way
for people to rub up against each other
and when their surgical appliances lock
they stay together
for the rest of the day (what a day)
I go by to check a slide and I say
that painting's not so blue

where's Lana Turner
she's out eating
and Garbo's backstage at the Met
everyone's taking their coat off
so they can show a rib-cage to the rib-watchers
and the park's full of dancers with their tights and shoes
in little bags
who are often mistaken for worker-outers at the West Side Y
why not
the Pittsburgh Pirates shout because they won
and in a sense we're all winning
we're alive

the apartment was vacated by a gay couple
who moved to the country for fun
they moved a day too soon
even the stabbings are helping the population explosion
though in the wrong country
and all those liars have left the U N
the Seagram Building's no longer rivalled in interest
not that we need liquor (we just like it)

and the little box is out on the sidewalk
next to the delicatessen
so the old man can sit on it and drink beer
and get knocked off it by his wife later in the day
while the sun is still shining

oh god it's wonderful
to get out of bed
and drink too much coffee
and smoke too many cigarettes
and love you so much

Frank O´Hara
vinte e cinco poemas à hora do almoço
Assírio & Alvim, 1995
Tradução de José Alberto Oliveira

Inventário em contraluz

2010-10-05T12:42:00.001+01:00

Faço-te o relato destas coisas agora,
quando todos estão mortos.
Quando já somente a memória
é rio, colheita, solitária espuma de pátios,
trinados que se desfazem ao calor
enquanto doces mulheres
falam debaixo das folhas, pela tarde,
diante de tachos de orégão.
Agora tudo é longínquo
pois foi caindo de nós brandamente
como um pouco de areia da mão.
Agora escutas talvez, quiçá sonhas.
Inventas talvez esse duro monte
sacudindo na erva seu relincho.
Ou segues, por um fio de lua,
o odor que te conduz aos velhos baús,
ao armário, ao retrato do tio,
o dos bigodes de cigano e olhos de anjo,
o que pestaneja com secreta delícia
quando tu, doce irmã e minha mãe,
punhas a lâmpada
frente às frutas e aos pratos de arroz,
o que morreu num domingo, lembras-te?
Falo-te da memória,
os quartos, os móveis e os cochichos na memória.
Do modo como o vento
roçava os arcos da sala
e fazia gemer os corpetes e os lenços no arame,
de quando o mar, disfarçado de vento, quando o fumo.
Falo-te do mundo, do tempo neste mundo.
De dias que arderam como finas moedas
(rostos nítidos, com luz, com luz furiosa e viva,
vestidos que cobriram amados corpos, que nos cobriram,
semanas cheirosas a erva-cidreira)
falo-te de então.

Héctor Rojas Herazo
Las úlceras de Adán
(1995)
Tradução A.M.

Dizer não

2010-10-04T14:41:00.000+01:00

Dizer não
dizer não
atar-me ao mastro
mas
desejando que o vento o derrube
que a sereia suba e com os dentes
corte as cordas e me arraste para o fundo
dizendo não não não
mas seguindo-a.

Idea Vilariño
Tradução A.M.

2010-10-03T13:55:00.001+01:00

...DEPOIS DE ME PERGUNTAREM «O QUE É UM HOMEM?»,

RESPONDI.....

à maneira de Keats...

O meu filho mais velho visita-me
no hospital. Traz gigantescas
peónias e a enfermeira coloca-as
numa jarra de vidro, e elas inclinam-se serenas
sobre o parapeito da janela onde
parecem ter receio de contemplar a cidade
lá em baixo, coberta de fumo. Pergunta-me quando
irei para casa. Não sei.
Vê que há fios que se estendem
de mim para uma televisão onde
o pulsar do meu coração é o Sunday Spectacular.
Como é que estou?, pergunto. Examina
o écran e diz: Não sei.
É preciso um especialista para te dizer como
te encontras, mas ninguém o vai fazer.
Devo ter adormecido, e quando acordo
estou sozinho, e o velho
ao meu lado desapareceu, e o quarto
está a escurecer. Este é o domingo
que preencherá a promessa nunca feita
de todos aqueles domingos desaparecidos
em que uma sombra do canto
do olho se aproximou, enorme, hesitou e partiu,
e eu suspirei cansado pois sabia
que teria de viver aqui mais uma semana.
Finalmente um tempo e um lugar para morrer me
são dados, e até uma pequena justificação.
As flores voltaram-se agora, pois
as janelas já escureceram, e eu
vejo os seus rostos pálidos no espelho liso
do vidro. Não, não estão a chorar,
pois isto não é um vale de lágrimas.
Riem tranquilas como as flores
sempre fazem na companhia dos homens.
«Porque este é o lugar onde as almas
são feitas», murmura o seu riso.
Hei-de ler Keats outra vez, erguer-me-ei
e irei pelo mundo, sem fios e livre;
porque já não sou um filme,
não tenho um começo, um meio, um fim,
nem um fundo musical a realçar cada cena,
um guarda-roupa ou um técnico da cor.
Sou apenas um homem que se veste no escuro
porque é isso que é um homem -
tantas bocas cheias de riso
e outras mais, tudo que pode existir
atrás dos tristes e castanhos dorsos das peónias...

Philip Levine
A Pura Verdade
Quetzal, 1992
Tradução colectiva